— Э-э-э… — Ит растерянно посмотрел на нее. — Ты серьезно?
— Уж куда серьезней. Я утром позвоню в комиссию и скажу, что ты заболел. Все, не спорь.
— Ладно. — Ит слишком долго ее знал, и то, что спорить действительно бесполезно, знал тоже. — Уговорила. Так что у тебя за портвейн такой?
…Встречались они нечасто, только тогда, когда позволяла работа. Берта на встречах не настаивала и ни перед кем свое присутствие в их жизни не обнаруживала. Изредка она бывала и у них дома, но там отношения всегда были сугубо деловыми: ведь дома постоянно был кто-то посторонний, да и на Орине эту связь вряд ли бы одобрили. Негоже рауф иметь подобные отношения с людьми, это против правил, против законов.
Но тем не менее это было.
С год назад оба начали понимать, насколько сильно этого порой не хватает — не секса, конечно, нет, не в нем дело, хотя, что тут спорить, это тоже приятно. Не хватает — ее. Именно ее, со всеми странными и порой смешными привычками, с запущенной квартирой, с окном кухни, выходящим в закат, с потемневшим от времени серебром, с ветром на балконе, с уютными креслами, с настольной лампой под зеленым абажуром и со всем прочим, таким же вот странным, неуловимо существующим, значимым и незначимым одновременно.
* * *
К двери, обитой темно-коричневым дерматином, Ит подошел первым — он нес букет. Скрипач, с предательски позвякивающим рюкзаком, шел следом, что-то тихо напевая себе под нос: как определил Ит, ту самую мелодию, которую они слышали, когда убирали квартиру. Ит нажал на кнопку, раздался приглушенный звонок.
— Слушай, сегодня у себя ночуем, да? — спросил Скрипач.
— Как скажет, — пожал плечами Ит. — Все зависит от степени… ммм…
— От степени соскученности, — захихикал Скрипач. — У меня, знаешь ли, какое-то странное ощущение.
— Какое? — рассеянно спросил Ит.
— Про этот год. Словно он в некотором роде переломный.
— Снова предложение будешь делать?
— Буду, — кивнул Скрипач. — А ты?
— А что я? Всеми руками «за», ты же знаешь. Вопрос в разводе, но сейчас…
За дверью раздались торопливые шаги.
— Ладно, потом про это поговорим. — Скрипач подтянул повыше лямку рюкзака. — Сделай мажорное лицо и вытащи цветы, идиот.
— Блин. — Ит принялся поспешно разворачивать газету. — А раньше почему не сказал?!
— Потому что я пьяный, — хмыкнул Скрипач.
— Все, заткнись. — Ит выпростал букет из газеты.
Щелкнул замок.
— Итак… — трагическим шепотом начал Скрипач.
Дверь открылась.
— Привет. — Ит улыбнулся и сделал шаг вперед. — Ну вот мы и…
