Сквозь оконце в стене просачивается туманный красный свет. Луч освещает лицо Па.
Я опускаюсь на колени и беру Па за руку. Эмми садится на колени с другой стороны и тоже сжимает его руку.
— Еще теплая, — шепчет она. — Ну, говори прощальные слова.
И правда, когда провожают покойника в последний путь, всегда произносят особенные слова.
Па говорил их перед тем, как зажечь погребальный костер Ма. Только я не помню какие. Мала была, не запомнила. Теперь настал мой черед проводить Па, а мне ничего в голову не приходит.
— Давай, — говорит Эмми.
— Прости, Па, — начинаю я.
Я не хотела этого говорить, само вырвалось. Но я понимаю, что и впрямь прошу прощения. И еще мне жалко.
Жалко, что Па умер. Жалко, что ему пришлось нелегко, особенно в последнее время. И больше всего жалко, что он потерял Ма, которую так любил. С тех пор как она умерла, в жизни Па не было радости. Что ж… теперь он будет счастлив. Они снова будут вместе. Две звезды рядом.
— Я найду Лу, — продолжаю я. — Я верну его, Па. Вот увидишь. Обещаю.
Я гляжу на Эм.
— Поцелуешь его на прощанье? — спрашиваю я.
Она целует Па в щеку. Я высекаю искру из кремня и поджигаю тряпье, разложенное вокруг тела.
— Уиллем из Серебряного озера, — произношу я, — отпускаю твою душу. Пусть она летит домой, к звездам.
Языки пламени лижут столешницу.
— Прощай, Па, — шепчет Эмми. — Я буду скучать по тебе.
Мы встаем. Я отдаю ей наши котомки.
— Выходи, — говорю я.
Поджигаю тряпки, что торчат из щелей в стенах. Жду, пока покрышки загорятся. Огонь охватывает стены.
— Прощай, Па, — говорю я.
Выхожу и закрываю за собой дверь.
* * *
Дождь прекратился. Снова дует жаркий южный ветер. Полуденное солнце нещадно палит.
Нерон парит в воздухе над нами, лениво кружит в восходящих потоках. Как Лу и говорил, ворон спасся от бури сам. А вот мы с Лу не спаслись.
Нынче день как день. Как вчера или на прошлой неделе. Или в прошлом месяце. Но это не так. Сегодня все не так, как в остальные дни.
Как же я раньше не знала… Никогда даже не догадывалась, что поначалу все может быть хорошо, а потом сразу становится плохо. И то, что было раньше, кажется сном.
А может, это сон? Ужасный сон про бурю и про чужаков в черном, которые убили Па и забрали Лу. Может, я скоро проснусь. Расскажу всем, то-то посмеются, какие нелепости мне снятся.
Правая рука глухо ноет. Разглядываю грязный обтрепанный лоскут, которым обмотана ладонь. Приподнимаю тряпицу и вздрагиваю от резкой боли. Боль разливается по всему телу, тут уж без обмана. Значит, это все-таки не сон.
