– Сейчас, только в прачечную сгоняю! – Рома допил кофе, который налил в поллитровую банку ввиду малого количества кружек, отдышался, отрыгнул, потом нагнулся над трупом, похлопал его по спине и сказал:
– Спасибо, старик! Выручил! Только посуду нам мыть некогда. Ты уж сам тут как-нибудь. Одно в толк не возьму: зачем ты застрелился?
Смерть окончательно перестала пугать, превращаясь в обыденность.
Я вытряхнул из хозяйского барабана гильзы, надеясь разжиться нужными мне патронами, но все они были стреляные. У этого повара оставался только один патрон! Значит, запасные можно не искать. А вот этот, ещё тёплый и пахнущий селитрой, и был последний. И он употребил его вот так! (Череп крепкий! Выходного отверстия нет. Да, и калибр оказался поменьше моего, хотя с виду пушки почти одинаковые. Как много, оказывается, этих калибров!) А ведь мы могли пройти мимо его заведения! А когда стучались, то у нас и в мыслях не было кого-то грабить и убивать. У нас были деньги и кредитки убитых охранников. Мы, беглецы и чужаки, просто хотели жрать! А этот человек, американец, находящийся у себя дома, живущий в получасе ходьбы от одного из красивейших пляжей в мире, в стране вечного лета, красоток и полезных гамбургеров, в ужасе застрелился от одного только стука в дверь, даже не спросив: "Кто там?" Может, он перед этим увидел, как я, взяв "Ругер" на изготовку, перехожу дорогу? Или разглядел армейский штык-нож в руках Гриши – помощника кока? Или оценил габариты Санька, держащего автомат, как я – пистолет: одной рукой? (Мне уже сказали, что амеры называют свои автоматы штурмовыми винтовками, но привыкать к такому дурацкому названию я не собирался.) Или услышал взрыв в порту, и решил, что – началось?
– Спасибо этому дому, пойдём к другому! Отряд, стройся! Короткими перебежками в сторону мексиканской границы – бя-я-я-гом арш!
Сергею не хватало только кубарей в петлицах. Мы поглядели из окон, вышли через заднюю дверь, и двинулись на восток, в сторону гор.
За полдня в городе мы не встретили ни полиции, ни солдат. Шли осторожно, перебегали от дома к дому, от дерева к дереву. Справа оказалась решётка зоопарка, и мы долго шли вдоль неё. Из-за деревьев доносились какие-то железные звуки и запах ацетилена, из чего мы поняли, что какие-то работы в зоопарке с табличкой "Бальбоа" ведутся, но животных там, скорее всего, нет. Потом снова пересекли широкую трассу с романтическим названием "805", полную брошенных машин. В одной из них за рулём сидел скелет в шляпке с цветочками, а рядом топтались две большие пегие собаки. Иногда мы встречали и живых людей. Где-то стояла кучка женщин, что-то громко обсуждая по-испански, ближе к центру стали попадаться обычные прохожие, которым мы старались на глаза не попадаться. Иногда слышалась стрельба и крики. Мы держали оружие наготове, боясь наткнуться уже не на полицию, а на каких-нибудь местных головорезов. Около одной калитки старпом нос к носу столкнулся с чернявым мужиком лет шестидесяти, который выходил из дверей. Тот устало глянул на нашу ватагу, и сказал почти спокойно:
