Чай выпит, вроде не гонят, что делать не знаю, очень смущаюсь в присутствии этой девушки. Она чувствует мою застенчивость, прячет в глазах улыбку:- А ты всегда такой? — в упор спрашивает она.
— В смысле?
— Ну как это сказать.
— Можешь говорить прямо.
— Как индюк.
— Не всегда, — искренне говорю я.
— Тогда это нормально, — с чувством превосходства замечает она. — А чем увлекался на гражданке?
— Любил в море охотиться.
— Ты подводный охотник? — в глазах девушки разгорается интерес.
— У нас многие этим занимаются, рядом море.
— Я была в Севастополе, с папой и мамой. Папа тогда служил на Бельбеке. На Качу ездили, что-то сказочное! Вода переливается, кругом скалы, — мечтательно закатывает глаза.
Замечаю, какие у неё восхитительные глаза, буквально лучатся солнцем, с трудом отвожу взгляд, бубню:- В плане охоты, место не очень. На Фиоленте здорово, — вздыхаю я.
— Слышала о Фиоленте, но папа говорил, там спуски опасные.
— Тропы надо знать, но, в общем, не безопасные, — соглашаюсь я.
— Я бы хотела там побывать.
— Приедешь, свожу, — загораюсь я.
— Вряд ли, папу скоро на повышение переводят, в Генеральный штаб, совсем времени у него не будет.
— Сама приезжай!
— Как это?
— Очень просто.
— Слушай, а ведь действительно! Сколько тебе ещё служить?
— Ну, я только начал, — невероятно огорчаюсь я.
— Жаль, — Стела вскользь прочерчивает меня взглядом из-под пушистых ресниц, наверное, так только у женщин, получается, — может, и подожду, — загадочно говорит она, и мой ритм сердца моментально зашкаливает. Вероятно, я угодил в омут её глаз, меня стремительно засасывает, боюсь не выплыву, пронзают отчаянные мысли.
— Хочешь, камни покажу? Метеориты. Отец их собирал, когда на Севере служил. Представляешь, тундра, засыпанная снегом, а сверху падают огненные камни. Найти их легко, снег растапливается от их жара и на их месте, возникают целые проплешины, — Стела внимательно смотрит — я уплываю, что за дурная, привычка, смотреть в глаза!
— Здорово рассказываешь, — я пытаюсь выплыть на поверхность, но голос приобретает явную хрипотцу.
— Пошли! — дёргает меня за руку.
Кабинет генерала, в некотором смысле, скромный, ничего лишнего: кожаный диван, тяжёлый стол, три таких же кресла, два мощных сейфа, шкаф с множеством полок на всю стену, битком забитый разными книгами. Исходя некоторого беспорядка в их рядах, очевидно, хозяин кабинета держит их не для красоты. В самом углу комнаты, ещё один шкаф, но в нём не книги — загадочно мерцают чёрные камни.
