Вы – милосердны, вы – справедливы,
Над нашею долей сжалиться рады,
Свое – возьмете, чужого – не надо!"
Девять задумались, косы свои разметавши.
Помнят все бури они от начала вселенной,
Каждый корабль, в туманной ночи заплутавший,
Каждую битву в купели соленой и пенной.
Помнят и викингов, плывших китовой тропою,
С тинга мечей не вернувшихся в скалы родные.
Будто волчицы по сумеркам, жалобно воя,
Девять зарылись и глубокие воды седые.
Что там за гребни встают средь равнины широкой,
Хладной, кипящей равнины, полной мерцанья?
Иль Ёрмунгардер взметнул свою выю до срока?
Или приблизили норны закат мирозданья?
Это бегут белопенные быстрые волны
И разбиваются в пыль под Железным утесом.
Ветер их гонит и тешится песнею вольной.
Высушит он материнские горькие слезы…
Гьяльп и Грейп -
доски вернули,
Эйстла с Эйргьявой -
морду дракона,
Ангейя и Атла -
паруса клочья,
Ульврун – щита
княжьего щепы,
Имд – осколки
турьего рога,
Ярнсакса вернула
меча обломок…
Дочери Ран, сестры прилива,
Вы – милосердны, вы – справедливы,
Над смертною доле сжалиться рады,
Взяли свое, а чужого – не надо!
Старая мать, позабудь свое глупое горе,
Девять вернули, что было чужого не взяли,
Не возвращают они – лишь ушедших в море.
Те, кто в море уходит – прибыль Валгаллы.
Sophia. Прекрасен осенний пылающий лес…
Прекрасен осенний пылающий лес
В пурпурных объятьях заката.
Под куполом мрачным морозных небес
Сияет он медью и златом.
Там ветер трубит в свой охотничий рог
И пыль поднимает с проезжих дорог.
Бредет логовиною беглый монах,
Сгибаясь убого и сиро.
И страшно ему затеряться в лесах,
И сладко укрыться от мира,
От трубного клика, зовущего нас,
От вещих ушей, от всевидящих глаз.
Как заяц, петляя, запутал свой путь,
И в месте глухом и безвестном,
