Элизабет вздохнула.
— Я не совсем понимаю, что происходит. Думаю…
— Ты делай то, что я говорю! — оборвал ее О’Бейли. — Думать и принимать решения буду я. Кто устроил шумовое шоу около дома Бергмана?
— Полиция задержала троих индейцев, — ответила она. — Что-то связано с вождем племени…
— Где детективы?
— Сейчас, — она взяла телефон и набрала номер.
— Слушаю, — отозвался голос на французском.
— Где частные сыщики? — спросила она.
— К сожалению, мы потеряли их, — виновато отозвался абонент.
Отключив телефон, Элизабет прищурилась.
— Они их потеряли. — И вызвала другой номер.
— Не надо, — остановил ее профессор. — Когда вернется наш человек? — помолчав, спросил он.
— Послезавтра.
В кабинет ворвался Джуй.
— На кладбище были русские. Фотографировали…
— Значит, все-таки проверяют, — профессор хмыкнул.
Боцман, мордатый верзила, и его напарник по кличке Артист, стройный молодой мужчина в светлом костюме, закончив порученное им дело, вышли за ворота кладбища.
— А ты, кстати, неплохо говоришь по-английски, — заметил Артист. — Я этому всерьез так и не научился.
— Я с детства мечтал в мореходку, чтоб в загранку ходить, — вздохнул Боцман. — Поэтому и нажимал на английский. Первый в школе был, — похвастался он. — Но в училище не приняли, а тут частники появились. И я устроился на один торгаш. Был в Китае и Японии. В Японии троих каратэков поломал по бухаре, и кончилась моя морская жизнь. Я самбо занимался и боксом, вот меня Слепой и приметил. Под следствием с ним в Чите были. Мне гоп-стоп шили, но хрен полезло. Слепой, кстати, и помог. Выпустили меня, а через два дня и он вышел. Вот так я к нему и попал. Когда он про Канаду зачирикал, я думал шутит. А выходит, в натуре, Валек Боцман в Канаде! — хохотнул он.
Артист заметил удивленные взгляды идущих навстречу и прошипел:
— Ты не в цирке. Еще раз загогочешь, познакомишься с канадской полицией. Поверь, туда лучше не попадать.
— Понял, — кивнул Боцман. — А когда мы в Москву?
— Через пять часов.
Россия. Анадырь
Князь, отпив из бутылки, полил водкой могилу Моржа и выдал длинную тираду мата. Проходившая мимо старушка, перекрестив его, что-то прошептала.
— Падло гребанное! — не унимался Ваныч. — Так и ушел, ничего не сказав. А ведь знал, сто процентов даю, знал. Не верю я, что Аляска дочь свою похоронил. Бумаги эти… Твою мать и ихнюю тоже. Кто-то воду мутит, а на кой хрен, не понять. — Он еще отпил из бутылки. — Надо Умку шарить. И шкуру эту. Зойка Вензель, кажется. Ну шкура-то наверное ни хрена не знает, а вот Умка…
