Идти было неудобно. Под ногами — гравий и грязь, сгнившее дерево, ржавое железо.
Железная дорога? Метро?
— Илюша? Это ты? — женский голос. Настороженный, недоверчивый, но все же полный надежды.
— Папа! Папа! — удивленный и радостный голос ребенка.
— Вы… кто?
— А ты?.. — женский голос.
— Кто? — детский.
И еще звук. Далекий, но быстро, слишком быстро приближающийся. Догоняющий. Бездушный и беспощадный. Страшный. Отвратительный. И от этого шума не укрыться, не спастись.
Наверное, так разговаривала с ним темнота, по которой он шел-плыл и которой дышал. Да, темнота может так разговаривать с тем, кого собирается сожрать.
Стрекочущее «Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи!». Мрак вокруг словно заполняется бесчисленной ратью гигантских насекомых. И ведь правда — заполняется. Похоже на то. Ощущается неприятный резкий запах.
— Ты — он? — вопрошает женщина. — Или не он?
— Папа? — пугается ребенок. — Ты папа или не папа?
У него никогда не было ни жены, ни ребенка. Или все же были? Или не у него, а у того, другого, который вместо него или вместо которого сейчас он сам.
В каком-то другом месте.
В какой-то другой жизни.
А безжалостное «чирихи» лезет в уши и заглушает все прочие звуки, слова, мысли, вопросы.
Он бежит. Пытается бежать. Наугад, вслепую, выставив перед собой руки и протыкая пальцами густой мрак.
Спотыкается. Падает. Больно ударяется обо что-то.
Встает снова и опять бежит.
Сознание еще что-то улавливает… Сознание или все же воображение?
— Илья?
— Папа?
— Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи! Чирихи-чирихи!
Стрекот звучит уже не только сзади, за спиной. Справа и слева — тоже. И сверху. Сильно, резко воняет. Что-то шелестит под ногами. Касается ног. Раз, другой, третий…
Эти прикосновения чего-то жесткого, колючего, скрипучего и царапучего — омерзительны до жути.
Его догнал и теперь огибает живой поток, стремящийся погрести и поглотить, но не способный сделать это. Пока не способный. Словно пенистая грязная вода во время наводнения обтекает большой камень. Но это не значит, что прибывающая вода не может затопить преграду.
Он спотыкается снова и снова падает. Из-под инстинктивно выставленных вниз рук что-то шарахается в стороны. Что-то твердое и гладкое, на ощупь похожее на хитиновый панцирь, каковым, по всей видимости, это «что-то» и является.
На этот раз встать он не успевает. Его все-таки накрывает волна.
Под нескончаемое «чирихи», слившееся с темнотой и уже ставшее ее неотъемлемой частью, по нему пробегают тысячи тонких длинных и цепких ног, усеянных шипиками. По нему проползают сотни остро пахнущих жестких, похрустывающих и шелестящих тел.
