— Что такое? Лидии Михайловне плохо?
— Всем плохо. У нас тут…
— Иду.
Войдя, я застала такую картину: Лидия Михайловна — на диване, с закрытыми глазами, и полотенцем на лбу; Лена в халатике с оторванным рукавом; Андрей с ножницами и своим отрезанным «хвостом» в руках, на столе чей‑то паспорт.
«Красивый был хвост», — подумала я.
— Мы заявление хотели… в ЗАГС, — пояснила заплаканная Лена. — Маме стало плохо. Андрей отрезал волосы.
Андрей взглянул на меня («хвост» и ножницы он уже положил на стол).
— Идите. Я побуду с Лидией Михайловной, — сказала я.
— А вы уверены… — начал он.
— В чем?
— В том, что надо — в ЗАГС, сейчас.
— Но вы же решили. Впрочем, как хотите.
Лена подошла к матери. Та не пошевелилась и не открыла глаза. Я почему‑то и совсем некстати вспомнила стихи: «…Как души смотрят с высоты на ими брошенное тело». Просто Лена смотрела как‑то…
— Пошли, — сказала она Андрею.
Вскоре после их ухода Лидия Михайловна открыла глаза.
— Что вы здесь делаете, Ирина? — сухо сказала она мне.
— Я… Лена и Андрей пошли…
— Я знаю. Они пошли в ЗАГС. Как вы им посоветовали.
В ее голосе зазвенел металл; я и раньше догадывалась, что не очень хорошо знаю Ленину мать.
— Ну, допустим, они сами так решили, — сказала я.
— А теперь вы сидите и ждете, что будет дальше. Вам интересно, — уже почти зло закончила Лидия Михайловна.
— Мы думали: вам плохо, вот я и осталась подождать их возвращения.
— Лену никогда не любили, — задумчиво сказала вдруг Лидия Михайловна, глядя прямо перед собой. — Не знаю, почему. Ни в школе, ни в университете. Даже в детском саду. Она всегда была непохожей на остальных.
Мы почему‑то одновременно вздохнули.
— Даже те, кто звался ее подругами, — продолжала она.
До меня наконец‑то дошло.
— Вы что же, думаете, я специально сказала им сейчас… Да зачем мне это нужно?
Она молчала. Потом сказала:
— Отца у Лены не было. То, что им юридически считалось, не заслуживало внимания и не представляло собой никакого интереса.
— Лена выросла, — напомнила я.
Она прищурилась и впервые за время разговора взглянула на меня:
— Ерунда. Я читала книжку какого‑то французского психолога, где говорилось о том, что люди никогда не становятся взрослыми. Просто стареют, и все.
— Иногда это правда, мне такие случаи знакомы…
— Это не случай, — отрезала Лидия Михайловна. — Это правило. Взросление, взрослость — исключение.
— Хорошо. Даже если это и так — что прикажете делать Лене? Возле вас всю жизнь сидеть, пока она будет никому не нужна? Только не говорите, что прочитали книжку итальянского психолога о том, что никто никому не нужен, что кругом сплошной расчет и эгоизм… Она женщина, и хочет жить.
