-Что сегодня с Дорошенко? То падучая у него, то рюкзак не может снять.
Ко мне подсочила девушка, имя которой, как я теперь знал – Людка, и, вцепившись сзади в рюкзак, помогла стащить надоевшую ношу.
Как хорошо, что я отказался от своего плана, и не попытался удрать, ударив эту девушку по лицу.
Люди возились на поляне, расчищали снег. Что они собираются делать?
-Юрка, дуй сюда.
Я не отреагировал.
-Да что с ним. Дорошенко!
Кто-то хлопнул меня по плечу. Я обернулся: молодой парень. Лицо открытое, чистое, едва пробившаяся бородка покрыта наледью.
-Тебе особое приглашение нужно?
Я приблизился к работающим людям. Чувствуя себя ослом на слоновьей ярмарке, взял в руки какую-то веревку.
-Да что он делает?!
Парень с бородкой вырвал у меня из рук веревку.
-Дорошенко, что с тобой? Ты не в себе? Отойди.
Я остался стоять в стороне, глядя, как эти странные люди доделывали свою работу. В снегу выросло приземистое тряпичное сооружение. Что это такое? Палатка? Я огляделся. Страх – липкий, холодный, как взгляд не-людя, медленно заполнил мою душу. Что будет с этими людьми? Когда? Может быть сейчас, сию минуту, сию секунду? Что мне делать? Бежать? Но куда? Лес грозно зашумел в сумерках, мои зубы принялись выбивать дробь.
-Юрка.
Я обернулся. Перед палаткой уже никого не было, только белое пятно лица выглядывало из тканевой прорези. Людка. Конечно, Людка.
-Ты на морозяке ночевать собираешься, нет? – едко осведомилась она.
Я вздохнул и полез в палатку.
Мерцает огонь в крошечной печурке, высвечивая лица людей. Только сейчас я получил возможность худо-бедно разглядеть их. Молодые лица, уверенные и красивые. Совсем не похожи на физиономии моих современников, переживших метро. Шесть мужчин, две девушки. И я. Они знают друг друга, о чем-то негромко переговариваются, едят что-то.
-Ну, Юрка. Ну, я что, мама твоя, что ли? Почему не ешь? Игорь, что с Дорошенко?
Все взгляды устремились на меня.
Лицо молодого человека, призывавшего помочь с сооружением палатки, тревожно вытянулось.
-Юр, что с тобой?
Я только сейчас понял, что, находясь в новом теле, не произнес еще ни единого слова. Могу ли я вообще говорить?
-Я … я…
-Ну?
Что им сказать? Что болен?
Я вспомнил, как мой товарищ по краснопресненским скитаниям, Гнилыч, разобрался со сталкером Бомбомом, которого укусил заразный мут: он бил бедолагу мачете по голове до тех пор, пока та не превратилась в уродливый сизо-багровый цветок.
-Я в порядке.
Оказалось, мой голос был молодым и звонким. В реальности я говорил хрипло, покашливая и время от времени скрежеща больным горлом.
