- Давай.
Облокачиваемся на металлические перила, покрытые черной краской, прямо под нами железнодорожное полотно. Курим и сплевываем вниз. Солдат жадно втягивает в себя табачный дым и с удовольствием выпускает наружу густое никотиновое облачко. Над нами высокое синее небо, солнце приятно облизывает своими лучами. Пахнет цветущей сиренью и, немного, плавящимся гудроном. Все вокруг умиротворенно и спокойно. Слева сквозь деревья проступает силуэт старой церкви.
- Тебя как зовут-то? - Спрашивает он.
- Леха.
- А меня Витя, - протягивает руку.
На автовокзале народу мало, мы без очереди проходим к кассе, и чувак покупает билет на автобус до Брянска. Отправление через два часа.
- Ты торопишься куда-нибудь? - Спрашивает он.
- Да не.
- Может водки выпьем, а то еще два часа ждать?
- Давай, - соглашаюсь я.
Выходим из здания вокзала, в ларьке покупаем бутылку "смоленской крепости", бутылку лимонада и два пластиковых стаканчика.
- Где тут поблизости можно разместиться?
- Да вон, - я махаю рукой вправо, - на Днепр пошли.
Проходим метров триста и садимся на траве на берегу Днепра.
- Красиво, - вздыхает Витя, достает стаканчики и наливает по половинке, - ну, давай, за дембель.
Лично мне похеру за что пить. За дембель, так за дембель. Опрокидываю внутрь теплую вонючую водку.
- Дай папиросу, - говорю я, - что-то приму охота.
Алкоголь потихоньку обволакивает изнутри. В животе как-то теплеет, появляется приятная легкость. Витя травит байки из армейской жизни. Рассказывает, как ему выписывали лося, как переводили в кого-то там, остервенело стегая ремнем, чтобы на жопе отпечаталась кровавая звезда с бляхи.
- Я вообще в армию пошел только чтобы на гитаре играть научиться и татуировку сделать, - неожиданно говорит он.
- Ну и как? Успешно?
- Татуху набил, - задирает рукав и демонстрирует какое-то говно на плече в подтверждение своих слов.
- А на гитаре научился?
- Неа, - грустно вздыхает Витя, - с гитарой так и не срослось.
Он наливает еще по полстакана.
- А ты что на вокзале делал? Уезжаешь куда?
- Типа того. В Москву поеду в субботу.
- Работать?
- Не, в институт поступать.
Витя закуривает папиросу, поджимая губы, чтобы не заслюнить край и не наесться табака.
- Ну, и правильно. Нечего в этой армии поганой делать. Только время проебешь. На кого учиться будешь?
Поступать я собирался на механико-математический факультет, только говорить, что я хочу учиться на мехмате было как-то не в струю. Да и вообще долго пришлось бы объяснять.
