И скучать мне, как вы понимаете, особенно не приходится - всё осталось на своих местах.
- А мистеров Поттеров вы тоже встречали? - он вскидывает на меня глаза и делает глоток виски.
Я прикуриваю от услужливо подлетевшей свечки и затягиваюсь. Выпускаю струю дыма, и тянуть с ответом уже некуда:
- Пожалуй, вы были единственным и неповторимым, - пытаюсь шутить, получается криво.
До нас всё ещё долетают уставшие и осипшие под вечер звуки: «Всё, что нужно магу в Рождество», я вдыхаю свой ментоловый дым, Поттер задумчиво смотрит куда-то в сторону, на столе опустевшая на треть бутылка. Ловлю себя на мысли, что мне не хочется никуда спешить. «Всё, что нужно магу в Рождество».
- Мистер Снейп! - я выныриваю из своих мыслей. - А что нужно магу в Рождество? Вам, например, - голос у него непривычно тихий.
Забавно. Он что, выполнил своё обещание, и теперь мне придётся снова заниматься транспортировкой надравшегося Поттера? Нет, смотрит внимательно, и взгляд прямой.
- Не знаю. Никогда не задумывался, - делаю последний глоток и ставлю стакан на стол.
- Вот и я тоже. Я не знаю, что мне нужно.
- Как раз то, что нужно вам, я могу подсказать. Просто живите. Делайте то, что делают ваши ровесники. Начните снова заниматься квиддичем. Влюбитесь, наконец!
- А вы?
- А ко мне ни один из этих советов неприменим.
Он собирается что-то сказать, но громкий голос бармена оповещает посетителей, что заведение закрывается.
Выходим из здания, и морозный ветер тут же начинает плести снежную паутину над нашими головами. Где-то вдалеке бьют часы - кажется, два или три раза. Видимо, действительно пора по домам.
* * *
Мы идём по улице очень-очень медленно. Давно наступила ночь, бесшумно падает снег и вокруг тишина, изредка нарушаемая смехом какой-нибудь загулявшей парочки или подвыпившим прохожим. Под ногами слабо хрустит снежная крошка. Мы молчим, но в этом молчании есть какое-то единение, словно оно не напрягает, а напротив, сближает. Я подставляю лицо падающему снегу и закрываю глаза.
- Простудитесь ведь, Поттер, - тихо говорит Снейп. - Вы даже куртку не застегнули.
А мне тепло, так поразительно тепло, что даже прикасающийся к лицу снег кажется горячим.
Около университета он подаёт мне руку:
- Ну, до встречи, Поттер.
Рука твёрдая и холодная - он без перчаток, так и не достал их из карманов - и я медленно пожимаю её. Как будто теперь лишние две секунды могут что-то спасти.
Мне хочется что-нибудь сказать, в голове непонятный хоровод из вороха слов, но я молчу. Он осторожно высвобождает свою руку из моей. Сейчас он уйдёт, и я ничего не сделаю, чтобы… Чтобы что?
