был одиночкой и считал, что не имеет права связывать свою жизнь с чьей-нибудь ещё. Когда он сказал это, Гарри долго не мог поверить, что рухнули последние его надежды на единственного родственника. Так всю жизнь и просидишь один. Никакой семьи. Никаких друзей. Только Дурсли. И Снэйп. Гарри посмотрел на него. Тот надевал плащ. Кажется, собирался уходить.
- Поттер.
- Да, сэр? - тихо отозвался Гарри.
- Меня не будет самое большее полчаса. На дверях и окнах стоят охранные заклятия. Никто не сможет сюда войти. И, - Снэйп заговорил более жёстко, - никто не сможет отсюда выйти. Я вас не привязываю, учитывая, что вы пережили. Я щажу ваше здоровье. Хотя, без сомнения, мне было бы гораздо спокойнее, если бы вы были полностью обездвижены. Но на этот раз, в виде исключения, я вам доверюсь. Я надеюсь на ваш разум, Поттер. Вам НЕЛЬЗЯ вставать. Вы ещё не достаточно оправились после вчерашнего, и если не воздержитесь от неосторожных движений в течение хотя бы суток, боюсь, придётся повторить всё снова.
У Гарри похолодели ладони.
- Я не двинусь с места. Обещаю.
- Это в ваших же интересах. Надеюсь, что могу положиться на великого героя Гриффиндора.
Гарри только успел моргнуть, а Снэйпа уже не было в комнате.
Вот это да. ВОТ ЭТО ДА. Можно было бы разозлиться на Снэйпа за то, что он не дал ему спокойно умереть. Но теперь всё было совсем иначе, нежели раньше. Если собираешься умереть, надо пользоваться моментом, а не затягивать с этим надолго. После вчерашнего умирать было бы просто хамством по отношению к Снэйпу. Что это за магия - чёрт его знает. Снэйп, конечно, может говорить, что она не запрещённая, но Гарри очень хорошо знал, что только чёрная магия требует полной темноты. Так что... Чёрная магия, смертельно опасный ритуал, десять лет жизни взамен... И Северус Снэйп. О да. О да.
Гарри прикрыл глаза. О Господи. Господи, где бы ты ни был. Ну почему ты не сжалился надо мной? Зачем ты играл со мной все эти семь лет? Долгие семь лет наперегонки со смертью. Ни минуты покоя. Постоянно опасность. Постоянно несчастья. А потом случилось совсем вопиющее. Собственные друзья... Нет, уже не друзья, а люди, которых он считал своими друзьями. ТАК с ним поступить! Я это заслужил? Чем? Что я сделал? Чем не угодил всему этому миру? Я никому здесь не нужен, и милосерднее было бы просто дать мне умереть, когда я был к этому готов. Но сначала это не получилось у Волдеморта, потом у Люциуса, потом у той банды из бара. Наверное, это наказание. Но за что? За собственную неудавшуюся судьбу?
