Похоже, и правда начинаю сходить с ума… без солнца, без света, без… без Пера Феникса.
А как иначе объяснить это состояние… когда просыпаешься и первым делом думаешь: как там они, наши, как Муза, наша общая Муза, как там Ученый паучок — уже знаю, что за этим паучком прячется женщина с тремя детьми, муж у нее недавно умер, лучевая болезнь, не спасли, хоть бы знать, как она сама, как дети…
И Кошачий… вроде был завсегдатаем, а тут нет и нет — уже полмесяца… Конечно, все мы приходим и уходим, только так и кажется, что случилось что-то, может, тоже где-нибудь исходит кровавым поносом, не знает, чем смазать обожженное тело. А может, и что похуже… третьего дня видел на окраине села обглоданную кость, длинную, берцовую, и почему-то не верилось, что это сделали собаки — хотя бы потому, что кость была разрезана ножом, вдоль, кто-то выскреб из нее мозг, кто-то голодный и жадный…
Я даже выкрасил листок бумаги под цвет нашего сайта — бежевые цветы на желтом фоне, и сверху феникс роняет перо на чистую страницу — повесил в тесненькой комнатенке, которую выделил мне Колаич.
Почему-то казалось — наш сайт не умер, пока живы мы сами…
— …когда Лина проснулась, было уже утро. В окно били щедрые лучи солнца, на подушке перед Линой благоухал букет чайных роз. Лина знала, что он уже ушел — и знала, что он вернется, непременно вернется…
…теперь уже насовсем.
— Ну знаете, Наташа, у вас всегда истории такие… жизненные, — кивнула Муза.
Муза оказалась точно такой, как я себе ее представлял — маленькая, тоненькая, темные волосы до плеч, и странное дело: обычно стараются засветлить волосы, а эта наоборот, затемняет. Ученого Паучка я представлял себе милой старушкой, тут мои ожидания не оправдались, на меня смотрела моложавая женщина, Наталья Ивановна, ей могло оказаться и сорок, и пятьдесят лет…
Здесь, в клубе, казалось уютнее, чем в обычном бункере, может, из-за обоев — бежевые цветы на желтом фоне — может, из-за весело полыхающего камина, на котором притулился золотой феникс. Время от времени он выпускал перо, которое падало на страницу тетради, рассыпалось буквами. Буквы беспокойно бегали юркими букашками, складывались в строчки, в стихи… Даже Гейгер не верещал так отчаянно, его тихое потрескивание было почти умиротворяющим — будто сверчок за печкой.
— А вы, Музочка, чем сегодня порадуете? — улыбнулась Наталья Ивановна, так и хотелось назвать ее Паучихой.
— Ой, ну у меня тут стихотворение… — Муза покраснела. — Не знаю, читать, нет, плохонькое какое-то…
