— Очень прошу вас… расскажите мне хоть что-нибудь о своем мире… в котором живете… понимаете, я вижу только внешнюю его оболочку, крылатые машины, повозки без лошадей… но само устройство этих диковинных машин остается для меня в тайне…
— Для меня тоже. Знаешь… пользуемся всем этим, даже не задумываемся, как оно работает…
— Невероятно… Я бы на вашем месте отдал все, чтобы проникнуть в тайны самых загадочных механизмов.
— Ну… такой у нас век… нажми на кнопку, получишь результат…
Становится неловко за наш век. За всех за нас. За…
Молчим… вот сейчас, сейчас… рубликов пятьсот, не больше…
— Да, сударыня, хотел обратиться к вам с одной деликатной просьбой…
Вздрагиваю. Вот черт… не ожидала. А вроде так оно и бывает, деликатная просьба, потом опускается на колени, протягивает два золотых кольца…
Неужели сейчас это случится…
А как я хотела… каждый день он ходит сюда, остается со мной наедине… по тогдашним временам это значит много… очень много…
— Да… хотел осмелиться попросить у вас взаймы, поскольку нахожусь в несколько затруднительной финансовой ситуации…
Встряхиваю головой. Хватит фантазировать, хватит мечтать, пока будешь мечтать, кто-то другой займет твое место под солнцем, кто-то другой выбьется вверх, кто-то другой…
Снова перечитываю какую-то хренотень, которую набросала на компе, так и называется дневник: Письма в прошлое… Кому я там жалуюсь, что денег нет, что жить не на что, что на форуме всякие Джиджи, графоманы долбаные, обругали, что… Ему-то что до меня, у него стансы, у него сонеты, у него высокие материи, у него…
Что у него?
Все у него.
Сам признавался в своих дневниках, что за руку здоровался с архангелами, с русалками грешил, потом…
Смотрю на часы, он не придет, не может прийти, и не потому, что умер двести лет назад, а потому что — что ему до меня, у него таких тысячи, миллионы, которые его читают, перечитывают, которым он подмигивает с пожелтевших страниц — вечер добрый, мой неизвестный друг…
Открываю файл…
ГЕРМАН ШЛИГЕЛЬ. ПИСЬМА В БУДУЩЕЕ.
Мой неизвестный друг, через века обращаюсь к тебе…
Перечитываю свои записи, сам смеюсь над собой: к кому я обращаюсь, к чьему разуму взываю так рьяно, к кому-то безвестному, который будет (возможно, будет) жить через века и века? Что ему до меня, даже если бы он был, что ему до меня в его мире скоростей столь быстрых, что человек порой обгоняет самого себя и долго не может догнать? Что ему до меня в мире, где самые дерзкие мечты становятся повседневностью, где человеку становится больше не о чем грезить, потому что сама действительность опережает его фантазии? Что ему до меня, если я для него — один из миллионов таких же, оставивших свои опусы на суд неблагодарных потомков?
