— Она? Понимает?! Моргана-владычица, я начинаю думать, что в Азкабане Беллу подменили.
— Хватит язвить, прошу.
Пауза.
— Руди, это я тебя прошу. Ну, какие из вас родители? Подумай сам: два покалеченных жизнью боевика…
— Я не был боевиком.
— А твоя жена была. И ты хочешь сказать, что она полностью нормальна?
Я поднялся.
— Ладно, мне пора. Извини. Я понимаю, что зря пришел.
— Сядь!
Заклятье швырнуло меня обратно в кресло, да так резко, что коленом я ударился об стол.
— Руди, ты бы нервы подлечил, а?! Такой чувствительный стал, прямо юная девица! Ладно, я промолчу. Белла идеальна, ты тоже, и вообще меня окружают одни ангелы небесные.
— Я не об этом хотел поговорить.
— Да помню, помню… Но почему ты так уверен, что вы с Беллой способны быть родителями?
— Мы разве не люди? Все способны, а мы нет?
— Руди, это не так просто, как тебе кажется! Тем более когда дети не свои, а приемные. Еще неизвестно, что там за наследственность…
— Известно. Нормальная наследственность. Могла быть и получше, но в целом я ничего страшного не вижу.
— Может, ты и прав, но в любом случае я никогда не занимался такими делами, это не мой профиль. Могу порекомендовать хорошего адвоката по семейным вопросам.
— А я-то надеялся сэкономить на гонораре… Если серьезно, то возникает ряд сложностей, поэтому мне нужен не просто хороший адвокат, а лучший в магической Британии. То есть, ты.
— Ой, не надо такой грубой лести…
— Это констатация факта.
— Хорошо, будем считать, что я размяк и готов тебя выслушать. Пока только выслушать, заметь. Так что там за сложности?
— Начать с того, что ребенок живет у маглов…
— Он что, не волшебник?!
— Да нет, с этим все в порядке. Просто его мать была грязнокровкой, и когда она умерла, ребенка передали родственникам по ее линии. Других родных нет — только крестный, но он в Азкабане.
— Так это сын кого-то из наших?! Тогда другое дело… Слушай, — брат даже отложил сигарету, — а это не отпрыск Розье?
— Если бы это был ребенок Ивэна, я бы не стал ждать три года, чтобы его усыновить.
— Понятно… А кто, кстати, крестный? В Азкабане, говоришь? Долохов… Трэверс… Малсибер…
Я наконец решился:
— Сириус Блэк.
— Этот? И кого же, интересно, он мог крестить? Явно не ребенка приличных людей…
Брат вдруг замолчал, глядя на меня так, словно увидел привидение.
— Руди, уж не хочешь ли ты сказать, что…
Я сделал глубокий вдох.
— Да, именно. Ты не ошибся, это Поттер. Гарри Джеймс Поттер.
Теперь я не смотрел на брата, а он не смотрел на меня. Только долго-долго курил, выпуская дым колечками.
