“Qui pignitflorem non pignitflores odorem ”
Он влюбился в неё с первого взгляда. Она была очень красивой, возможно, самой красивой из всех, кого он когда-либо рисовал. Они познакомились случайно: он, как обычно, сидел напротив маленького ресторанчика в центре города, ожидая, когда кто-нибудь закажет у него свой портрет.
И вот появилась она. Он нарисовал её, портрет ей понравился, она поблагодарила Художника и ушла. Почему он тогда так и не посмел её остановить? Она показалась ему слишком красивой? А, может быть, её вообще не существовало в земной реальности, и он придумал её сам?
Дома Художник пытался нарисовать девушку по памяти, но тщетно: то не получалось выражение глаз, то она улыбалась ему с какой-то жестокой усмешкой, то розы в её руках казались слишком неестественными.
Так проходил день за днём, а девушка не выходила у него из головы: она снилась ему, манила за собой, смелась и исчезала. Иногда Художнику даже казалось, что она наблюдает за ним из зеркала…
* * *
Через полгода Художник всё же нарисовал её портрет таким, каким он его видел. Портрет получился великолепным, казалось, что с него на вас смотрит живая девушка, и что она вот-вот сделает шаг вам навстречу и попросит поставить её розы в вазу.
Художник повесил портрет на самом видном месте в своей комнате – на стене напротив зеркала. Это была лучшая работа в его жизни. И все, кто приходил к нему в гости, не могли не похвалить его за мастерство.
* * *
Но однажды в гости к Художнику зашёл его Учитель, который, в отличие от Художника, был давно знаменит. Заметив на стене портрет Незнакомки, он не мог не признаться себе самому, что работа прекрасна, а ученик превзошёл его в мастерстве. Но Учитель не привык хвалить кого-либо, поэтому, усмехнувшись, он едко произнёс:
– У этих роз нет запаха…
* * *
После ухода важного гостя Художник снял портрет со стены, чтобы немедленно уничтожить его.
– Они все льстили мне… Я никогда не смогу создать ничего стоящего… Никогда…
Он вытащил портрет из рамы и с остервенением порвал его на мелкие кусочки. И в это же мгновение раздался оглушительный звон битого стекла – зеркало, висевшее в комнате, рассыпалось на тысячу осколков, собрать которые воедино не представлялось возможным даже самому великому Магу.
24 июня 1994
Я сидела в офисе и писала одно важное письмо, когда в очередной раз зазвонил телефон. Взволнованный женский голос попросил Владислава Петровича.
– Простите, а кто его спрашивает? – как обычно поинтересовалась я.
