— А мы? — спросил я.
— Мы не испаримся, — ответила мать. — Их кто-то не любит.
— А если и нас не полюбят?
— Мы люди простые. Кому нас нужно не любить.
— А если их и здесь не полюбят? Примут за японских шпионов, как Мустафу.
— Собирай-ка лучше учебники!
Мустафа был инженер и друг моего отца. Когда я еще не учился в школе, а отец был жив, он и его жена Талочка часто приезжали в Москву по делам и ночевали у нас ради экономии денег. Как удавалось там разместиться восьмерым, останется за пределами земного понимания. Талочка была красивая и надушенная, я таращился на нее, она это замечала и смеялась. Но однажды она приехала одна.
— Мустафу арестовали, — проговорила она и зарыдала.
— За что? — спросила моя мать очень спокойно.
— Они говорят, он не татарин… японец… японский шпион.
— Шпион? — спросила мать.
— А разве он японец? — спросил Петя.
— Какой японец?! Я знаю всю его семью.
— Ну, так разберутся, — сказал Митя.
— Разберутся! Его уже убили!
Все замолчали. Она переночевала у нас, днем ходила куда-то, ей велели возвращаться домой и она уехала.
— Я напишу Талочке, чтобы не приезжала, — твердо выговорила мать.
— Ты что это? — удивился Петя.
— Ничего. Вы жизни не знаете.
— Это мы-то?
— Вы-то. Сегодня Мустафу, а завтра Федю. И концов не найдешь.
— Ты что, ухи ела или так ох… ела? — спросил Митя.
Отец молчал.
— Напиши, — сказала бабушка.
Мать письмо написала, Талочка больше не появлялась.
Мы переехали на новое место на Полянку. Наши кельи были по восемь квадратных метров, если считать по полу, и по четыре, если по потолку. Петя с Пизой и маленьким сыном Вовкой разместились в одной келье, мать со мной и отчимом (которого тоже звали Петей) — в другой.
Мой отчим, Петр Барагин, учился в художественно-прикладном училище. Потом вот женился на моей матери, разменяв карьеру художника на красивую и властную женщину на пять лет старше его и с ребенком. Студенту можно было жить на воде и хлебе, семейному человеку — нельзя. Училище он оставил и пробовал работать учеником на разных заводах. Наконец устроился на химическую фабрику, там платили больше. Мать, понюхав вокруг него, решила, однако, проверить, что это за работа, и пошла в цех. «Лучше совсем без денег, чем дышать такими парами!» закричала она на мастера и прямо в цеху написала за отчима заявление об уходе.
Трудно было представить себе человека, меньше приспособленного к заводской работе, чем медлительный, задумчивый отчим. Он был все-таки художник. Когда выкраивалось время, забирал мольберт, краски и меня — рисовать пейзажи. Наши стены были увешаны ими. Множество раз ходили мы с ним в Третьяковку, и он рассказывал мне о жизни художников, о технике живописи.
