Очень хорошо жить в пяти минутах ходьбы от дома: обед с собой можно не таскать, огромное количество дел успеваешь переделать перед сном, а перед работой полноценно пробежаться по набережной. Очень плохо жить в пяти минутах ходьбы от дома: случайно с друзьями в метро не пересечешься, ходить домой на обед надоедает, кроме продуктовых по дороге никаких других магазинов.
Разве что по телефону говорить.
- Алло, мама, привет, это я.
- Риночка, маленькая моя! Как твои дела? Совсем маму забыла - не звонишь. У нас тут яблок - море. Приезжай, пособираем. А то как-то одной трудно. В мои-то годы. Помощников мне нет. Нет отца твоего, царство ему небесное. Он бы мне яблоньку потряс, а я бы пособирала. А потом бы сок яблочно-сливовый или грушевый закатали бы. Приехала бы. Попила. Себе бы взяла. Жалко яблочек-то. Нет мне помощи, что бы собрать-то яблочки.
- Хорошо, мама, я обязательно приеду на выходные. - Ира тяжко вздохнула и попросила Всевышнего о милости: мамины монологи могут звучать неимоверно долго.
- Хорошо, Риночка, приезжай, золотце. Хоть одна, но все же приезжай.
Ира нажала отбой. Вот так всегда: грубые намеки на холостяцкую жизнь, портящие настроение на весь оставшийся вечер и отбивающие желание идти на встречи, звонить друзъям.
Телефон вновь завибрировал. Номер городской. Незнакомый.
- Алле?
- Ирина Ковалева? - бодрый, но невнятный мужской голос.
- Да? - засомневалась рыжая.
- Что, да? Вы Ирина Ковалева?
- Да.
- У нас ваш родственник.
- Родственник?
- Да, родственник. Геннадий Ковалев.
Сердце ухнуло в пятки.
- Не может быть, - прошептала девушка.
- Как не может. Вот он. Сидит, красавец, зубы скалит. Ух, морда!
- Простите, это какая-то шутка?
- Отчего ж шутка, Ирина? Приезжайте забирайте свое чудо. Или мы его в психушку отдадим.
- Это не мой родственник, - вдруг опомнилась девушка, - Геннадий Ковалев умер.
- Да где ж он умер, девушка. Живее всех живых, гад, буйный. Забирайте, говорю, или в психушку отдадим.
- Да с чего вы решили, что он мой родственник?
- А чего бы ему носить дареные зажигалки с подписями фамильными?
- Какие подписи, какие зажигалки?
- Инкрустированные! - рявкнула трубка. - Забирайте или в психушку. С ним там быстро!
- В психушку! - не выдержала девушка.
- Ну, как знаете, - и уже где-то на периферии: - оформляем.
Ира одиноко стояла в ржавом пятне фонаря и пыталась собрать мысли в кучу. Единственный Геннадий Ковалев, которому была пожалована инкрустированная игрушка на юбилей, вот уже три года лежит на лесном кладбище и о сообщений о собственном воскрешении родным и близким не отправлял. А если воскрес, то почему буйный? Разве мертвяки буйные?
