Они молчали.
Палаточники быстро начали собирать свой товар. Тетка, в палатке которой они были подключены, что-то прокричала им. Виктор вышел из оцепенения и, удивленно посмотрев на нее, показал пятерню с растопыренными пальцами — еще 5 минут.
«Ушла Белая гвардия, ушла. Когда-то осенним штормовым морем. Ушла. И подлецы, и борцы за идею. Кем, интересно, был мой прадед? Обидно, если подлецом…».
— Федор! Я начну! — ветер уже приходилось перекрикивать.
Федор кивнул, его сакс жутко парусило ветром, того и гляди утянет.
И Виктор ударил. Совсем простой бой. Совсем простой ритм. Но все быстрее, быстрее. Совсем, как ветер. И ветер почувствовал это и завыл в основную ноту с ним. Федор дал хриплую ноту. Потом еще одну. Потом три, три, три. Гитара, сакс и ветер. Неплохо получается! Волны на глазах вырастали, словно кто-то огромный наклонял набережную все ниже к ним. Играть приходилось уже в полную силу, наклоняясь вперед — под ветер. Короткими очередями забил дождь. И все это вместе удивительным образом подпевало нашей песне. Из которой, как известно, слова не выкинешь. Уберешь ветер — обвалится песня. Уберешь волны — сломается ритм. Сотрешь вопли чаек — и не будет этого Дон Кихота, что в который раз атакует ветряную мельницу верхом на тощем Росинанте. Дон Кихота — негра. Ибо только негры атакуют под джаз.
И выглянуло к ним подбитым глазом солнце. И окрасило мир в цвета полумрачного кинотеатра. И возрадовалось…
Электричество кончилось. Виктор еще пару раз ударил по струнам вхолостую, оглянулся — нет палаточницы. Но хорошо было! Ох, хорошо! Он хрипло расхохотался, весь мокрый, в облипшей футболке, с гитары тонкой струйкой стекает вода.
— Федор! Получилось! У нас получилось!
— Да! Здорово! — Федор едва не клацал зубами под своей панамкой.
— Ладно, мучачо, давай домой, не ровен час, простынешь!
— Ага! Счастливо тебе, амиго!
— Да ты знаешь испанский?!
— Адьёс! — Федор протянул руку Виктору, второй держа под мышкой сакс.
— Адиос! — Виктор пожал протянутую руку.
И они разошлись. Один — кренясь под ветром, с саксом под мышкой, что почти в его рост. И второй — взвалив рюкзак на плечи, с гитарным футляром в руке. Разошлись, скорее всего, навсегда. Но сегодня они сыграли вместе. Вместе с ветром, штормом и чайками. Поэтому нет у них сожаления, а есть эйфория. Такова, знаете ли, сила искусства.
* * *
Виктор брел домой, пытаясь обходить мутные потоки, что текли ему навстречу с гор. Промокая все больше, хотя казалось бы — куда еще? Хорошо хоть рюкзак и чехол гитарный не промокают, сам проклеивал швы. Да и вообще, ерунда это все — дождь, шторм. Завтра утром — в Симферополь, оттуда — первым поездом в Россию. Лето за границей кончилось. Надо же… Внезапные мысли пронзают, таково их свойство. «Вот я стою здесь, на Крымской земле, завтра с грустью уезжаю в Россию. А прадед уезжал из России, тоже с Крымской земли, тоже с грустью. Только моя грусть временна, а его была навсегда. На-всег-да… Какое противное слово. О чем, бишь, я? Да-а… Ерунда это все. Вот что-то есть… Что-то, что не ерунда…»
