'Лично в руки, ясно? Лично в руки'. - Голос босса до сих пор звенел в ушах.
Да черта с два! Лично в руки?! Ха! Отдам на ресепшене, а там уже ему передадут.
Зачем кому-то вскрывать этот конверт?! Тут никому не нужная бумага. Информации - грош цена.
Да. Все это так, но если эта стерва-босс каким-то образом узнает... Ага, каким-то! Этот сукин сын ей так и скажет. Они ведь оба играют в одной команде. Команде против меня.
И вообще, почему... почему босс передает ему конверт? Как они связаны?
Оооо...
Через минуту я уже лыбилась как идиотка, представляя все причины, по которым они могли бы обмениваться такими конвертами.
Вы только подумайте, что этот Блэквуд и мой босс - которой за пятьдесят - любовники. Ну? И, мол, чтобы скрывать свои гнусные отношения, они обмениваются вот такими вот конвертами. Никто же в здравом уме не скажет, что это любовное письмо. Ничто его внешне не выдаст.
Потому и лично в руки, да?
Ядовито посмеиваясь сама с собой, и, наверное, тем самым напугав таксиста, я добралась до этого проклятого небоскреба.
- Я быстро. Подождите, пожалуйста. - Попросила я, выбираясь на тротуар.
- Конечно, мэм. - Бросил шофер, смотря, как я иду к этим стеклянным дверям.
На этот раз у столика стояла другая женщина, а не та, что была в мой прошлый визит. Ну и слава Богу, не хотелось бы мне объяснять ей, к кому я пришла на этот раз.
Ага, к Блэквуду - ну так ясно, у него интервью берут по три раза на неделе.
Не хочу, чтобы кто-то думал, что я прям умираю, как хочу его увидеть. А ведь этих женщин за сорок хлебом не корми, дай кому-нибудь кости перемыть. Я бы уже через день по ее словам являлась бы его любовницей. Если не хуже... да-да, бывает хуже, я верила. Женской фантазии нет предела, когда дело касается чьей-нибудь личной жизни.
В общем, прошла я через эти треклятые двери, попутно думая, что вроде бы не собиралась возвращаться сюда. Видимо Нью-Йорк - невероятно тесный город. Либо Блэквуд уже успел купить здесь всех и вся...
Чертовы конверты. Вообще, почему именно я должна этим заниматься?
Меня теперь это ощутимо задевало.
Девушка, стоящая на ресепшене была явно новенькой. Не знаю, как я это поняла, по белозубой улыбке или по этому задору в глазах. Честное слово, кто проработал тут уже с год, понимали -улыбаться нечему. Все-таки такая работа как у них - ад. Куда хуже, чем у меня, в общем. А эта девушка была свежа, как чистенькая, хрустящая купюра только из банкомата, а не потерта, как вчерашняя газета. Блондиночка, в глазах больше веселья, чем ума. И она мне почему-то сразу понравилась. И все же... все же, что-то мне подсказало, что доверить ей официальные документы (особенно такие как любовная переписка Блэквуда и моего босса) - это дать мартышке гранату. А еще я боялась увольнения...
