— Посмотрим еще, — засомневался Боголюбов.
— Будешь-будешь, — заверил Плюгавый, переписывая его паспортные данные.
Как он говорил, так и вышло.
Сперва, правда, все шло лучше не придумаешь. Хотя с другой стороны, может, и слишком гладко. Милицию вызывать не стали, Боголюбова отпустили, тихо-мирно вывели через другой выход во двор. Он, поплутав и попетляв, не обнаружил за собой никакой слежки, поехал домой.
Прошло несколько недель, Плюгавый никак не напоминал о себе. Но однажды возле Боголюбова, спокойно ожидавшего зеленого света светофора, остановилась машина, боковое стекло опустилось, и оттуда высунулась рука с желтым конвертом. Боголюбов механически взял его и перешел на другую сторону улицы. Машина тут же уехала. Еще открывая конверт, он уже знал, что это послание от Плюгавого. Объяснить свою уверенность он не мог, но не сомневался ни секунды. В конверте лежали несколько фотографий. Оптимизма они не прибавили. На снимках везде был Боголюбов: Боголюбов, выходящий из бара «Белый крест», Боголюбов в компании Белова, Боголюбов, с напряженным лицом внимающий Лидеру, обожающим взглядом смотрящий на Шаповал все в том же «Белом кресте». Кто и когда делал эти фотографии, оставалось только догадываться, но на всех четко просматривалась сопричастность Боголюбова их Движению.
Немного поразмышляв, Боголюбов пришел к выводу, что проследить его жизнь для заинтересованных в этом лиц особого труда, наверно, не составляло.
Вот так судьба свела его с Плюгавым.
Фээсбэшник пришел на место встречи (через два дома от книжного магазина «Москва» оказалась кофейня «Кофе Бин», расположенная в бывшей Филипповской булочной) через минуту после Боголюбова.
Плюгавый заказал себе кофе по-ирландски, после чего не стал тянуть кота за хвост и выложил карты. Он достал из портфеля пластиковый файл, в котором лежали какие-то бумаги, постучал по нему ногтем указательного пальца:
— Перепишешь своей рукой то, что здесь написано.
— Нет, — сказал Боголюбов, даже не заглядывая в эти бумаги.
— Да, — сказал Плюгавый безо всякого выражения, прихлебывая свой кофе.
— Черта с два. Я под вашу дудку плясать не намерен. Много вас таких шибко грамотных сюда понаехало! А откуда вы взялись, хотелось бы знать, а, господин хороший?! Как ваша фамилия заканчивается? Наверно, на — штейн? На — берг? Или, может, на — ман?
— Моя фамилия правильно заканчивается. — Плюгавый закурил длинную коричневую сигарету, собственно даже не сигарету — сигариллу. — Но не в этом дело, молодой человек… Значит, Россия — для русских, да? — задумчиво произнес Плюгавый.
