А знаешь почему?
— Почему?
— Потому, что баба.
Я потянулся было за сигаретой, но Лёха прикрыл пачку ладонью.
— Не начинай снова, если бросил, — иной дружеский аргумент просто так не оспоришь, — Знаю, ты не согласен с моим цинизмом. Я даже рад за тебя, что ты пока не встретил повод думать так же, как я. Знаешь, а ведь в этом ты и правда, счастливчик.
— И правда? Разве я говорил, что счастливчик?
— Нет. Это я тебе говорил. И повторюсь снова, понял?
Так разговоры заходят в тупик. Сейчас Лёха зол на себя, за то, что без всякой причины разозлился на меня. Странные мы всё-таки люди. Сейчас бы встать и уйти, оставить бедолагу наедине со злостью и коньяком в холодильнике, всем станет легче. А вот нет. Вживую происходят нелогичные вещи.
— Ты не более виноват, чем я.
Лёха вздрогнул и посмотрел с таким выражением, словно большей глупости в жизни не слышал.
— А ты-то тут причём? Вот уж кого-кого, а тебя к этому никак не припишешь. Мы о тебе с Настей даже почти не разговаривали. Так, парой слов обменялись. Кроме твоей персоны были другие темы для бесед.
— Это я знаю, — внутри тихо извивался неприятный холодок.
Я могу сказать то, о чём думаю, и рискую потерять друга. А могу промолчать и оставить это в себе. Пройдёт время, страсти улягутся, а вот невысказанное наоборот, обострится. И тогда не вытерплю, скажу. Лёха отнесётся спокойно, даже рассмеётся в ответ, или просто скажет: «пошёл вон». И будет прав.
— Сейчас можно что угодно сказать, всё оспорить. Ты даже способен придумать какую-нибудь чушь, будто это не мой ребёнок. Так? — его голос звучал очень тихо. С таким звуком скрипит сжатая до предела пружина.
— Ты прав, — меня всегда удивляла его проницательность, но в этот раз он ошибся, — Сейчас можно сказать всё, что угодно. Но насчёт ребёнка это ты зря, во-первых, я не люблю блондинок.
— Она не блондинка, у неё просто очень светлые волосы.
Да, это старая песня. Лёха позволяет себе говорить о Насте всё, что угодно, но любую реплику со стороны он тут же оспорит. К этому легко привыкнуть. Странно, что любовь принимает иногда такие экзотические формы. Впрочем, любовь и не бывает никакой другой. Любовь всегда кому-то кажется странной.
— Не о том речь. Лёха, прости меня, пожалуйста.
— За что?
— Я с самого начала был уверен, что у вас ничего не выйдет.
Мой собеседник медленно посмотрел куда-то вверх и мимо. Как будто я стал прозрачным, или сжался до плоской невзрачности настенного плаката. Так смотрят мимо вещи. Через секунду его взгляд смягчился. Может быть, это он так себя сдерживает? «Горячий эстонский парень» в таком состоянии, что запросто может проломить мне голову. И не вспомнит, как заботливо выводил нулевой кистью литеры империал готики на крошечных знамёнах. Да, должно быть, так и есть. Бедный Лёха.
