Ловко лавируя в толпе, он побежал дальше, удаляясь от места преступления, которое только что совершил. На перекрестке Урбана и Санта-Мария Маджиоре – нырнул в на мгновение притормозившую «Ланчию». Водитель моментально газанул, чтобы через два десятка метров с руганью остановиться.
Полицейских сирен слышно не было. Полицейские в последнее время, отчаявшись добраться до места вовремя, променяли машины с мигалками на небольшие электротележки, что-то вроде детского велосипеда. Но сейчас им не поможет и это…
– Все в порядке? – спросил водитель.
– Да, – убийца сунулся в коробку, – с кровяной колбасой. Хочешь?
Водитель скривился.
– Нет.
Ему казалось противоестественным – с аппетитом жрать после того, как совершил убийство. Он просто давно не был ни в Сомали, ни в Триполитании… когда зачищаешь деревню, по которой поработала батарея горных гаубиц или племенной отряд хабр-гадир, взгляды на жизнь и на смерть у тебя резко меняются. А есть… есть человеку всегда надо.
– С колбасой… – Складным ножом убийца отрезал кусок и запихал в рот. – Отлично. У Алессандро был хороший вкус, этого у него не отнять. Простой был человек, без юмора.
– Ты о чем?
Убийца хохотнул.
– Эту пиццу купил Алессандро. Я думаю – зачем пропадать добру, так?
Водителя едва не стошнило – хотя он тоже много чего повидал в жизни. Просто СИМ, военная разведка, ведет свой бой обычно в кондиционированной прохладе штаба.
– Так это его?
– Ну да. А что тут такого?
Есть пиццу человека, которого только что убил. Нормально…
«Ланчия» резко свернула в проулок. Остановилась – машины здесь стояли по обе стороны, и третья, чтобы проехать между стоящими двумя, едва не царапала борта стоящих. На мелкие царапины на бамперах и бортах в Риме уже давно не обращали внимания.
– Здесь? – спросил убийца.
– Да.
– Это хорошо…
Убийца отрезал и засунул в рот еще один кусок пиццы. Кто-то другой остерегся бы так есть, пицца очень сытная, и можно разжиреть. Но он знал – что, вернувшись в пустыню, сбросит лишнее максимум за пару недель. Пустыня – лучшее средство для похудения…
Они просто сидели в машине, посреди вечернего Рима. И старались не думать – ни о том, что они уже совершили, ни о том, что только предстояло совершить.
– Это скверно… – не выдержал, наконец, водитель, он ударил кулаками по баранке, чтобы придать вес своим словам. – Совсем скверно.
– Что именно?
– При чем тут был Маршалди?
– Он единственный не согласился.
– И что? Обязательно было его…
– А что – нет?
