Девушка все еще на берегу крыши, громко дышит, сжимает, разжимает кулаки.
– Это Яра, – вздыхает с улыбкой Колб. – Меньше слов, больше дела – это про нее. Потому и бесится.
Яра злобно косится на Колба, затененный профиль прекрасен, по крыльям и короне текут блики.
– Любит кровь и насилие. А я лишил ее невинной радости порвать тех ребят на куски. Бедняжка очень ранима.
Девушка тихо рычит, выпускает из перчаток шипы и… прыгает вниз…
Но скоро из-за крыши, далеко-далеко, силуэт Яры взмывает в небо фиолетовой стрекозой, исчезает в облаках.
– Обиделась, – вздыхает Колб.
– Где-то я ее видел. – Андрей хмурится.
– Где-то? – усмехается Колб. – Помнится, года три назад была у тебя на компе симпатичная папочка с тремя иксами…
Андрей заливается краской, и как только умудряется, вся краска сохнет снаружи, добрые люди постарались, не отстирать.
– Ты качал туда фото девушек недвусмысленного характера. Затем из нескольких сотен выбрал пятьдесят, а из пятидесяти недрогнувшей рукой оставил всего двенадцать. Учитывал все: фигуру, формы, лицо, выражение лица, поворот головы, ракурс, фон, освещение, позу, взгляд. Составил рейтинг…
– Не продолжай, – бурчит Андрей.
– Под номером «один» была Яра. Ты тогда, можно сказать, влюбился.
– Молчи.
– Да ладно, все свои. Буквально. С каких пор ты засмущался сам себя?
Боль снова возвращается. Андрей дергается, не знает, что лучше – расслабить мышцы или напрячь, не сидеть же тут вечно, но каждое движение как челюсти бешеной собаки.
– Идем. – Колб помогает Андрею подняться. – Тебе нужно безопасное убежище.
– Не хочется уходить, – сквозь боль процеживает Андрей. – Здесь спокойно.
– Одного покоя мало, – отрезает Колб. – Поспешим. Скоро начнется…
– Начнется что?
– Ты бы предпочел не знать.
Несколько шагов к двери… Андрей опирается на Колба, хромает. Каждый шаг вбивает в задницу, кишки огромный как сосна кол. Из горла вырывается крик, в Андрее все замирает, клетки, мысли… Только страх, страх…
Обливаясь потом, как сапер на минном поле, делает шаг.
Пожирает тьма…
Следующий кусок жизни проходит вне времени и пространства. Эти основы, что держат мир подобно древним китам, зыбкие как песок. Никакой разницы между секундой и вечностью, когда все существо заполняют тьма и боль.
Из тьмы выныривают расплывчатые миражи внешнего мира, редкие как первые бактерии, что зародились бесконечность назад в океанах лавы, лесах молний, ядовитых газовых пустынях.
Но даже на них не опереться, чтобы считать время, сознавать хоть что-то, даже себя. Сознавать просто нечем, все потоплено в черной бездне боли, космосе без звезд.
