Мне на белом свете одиноче,
Чем набитой на руке мозоли
От весла, которое не хочет
Гнить в бездомной лодке на приколе.
* * *
Куда бредут над Волгою – не знаю,
Нахохлившись, как куры, облака.
На мусоре в саду гниёт
сараю
Сто дён принадлежавшая доска.
И яблоня-ранет застыла в трансе:
Из-за неё нет торного пути
Беспамятству в жар-птицыном окрасе,
Чтоб в прошлое свободно забрести.
Ленивый день – ни шаток и ни валок.
И сосны воздух загустили так,
Что сквозь него
кукушкиных считалок
Число пробьётся, но… лишь на пятак.
метаморфозы
У нового времени старая прыть.
Об этом стишат накропать ты не вправе:
Ведь главный свидетель, –
Чтоб карты открыть, –
Ещё не угоден галдящей ораве.
Кропай же себе потихоньку стихи –
Преддверие новых,
Обманных пророчеств.
…И ласточка к тёмной полоске стрехи
Свет Божий и ветер
Привадить не хочет.
Все вымерли…
Только без дома пчела
Ползёт по досчатому
В трещинах полу.
Возможно, с хозяйского «скатерть-стола»
Допьёт – как подачку! –
Пьянящую «Колу».
О мёде, что в соты другие несли,
Не вспомнит:
Труды их – недужной, «до лампы».
…И, выбравшись в полдень
Из ада земли,
Крот выпьет кадушку в саду валерьянки.
* * *
Опять октябрь своё берёт:
Со сцены он слезать не хочет.
Протуберанцами клокочет
Горячий солнечный восход.
В магнитный день
Не по себе
Тому, кто видел хоть разочек
Лес ближний в бешеном огне,
Но не прошёл «горячих точек».
За что нам так природа мстит?
Задеть бы лес огню лишь краем,
Но нас притянет, как магнит,
И мы в нём стружкою пылаем.
Примерный – тот, навеселе
День, чей конец в порыве грусти
Чтит блики солнца на весле
И держит путь последний к устью.
А там – широкая вода
И глубина ещё
Вдобавок
К тому, что реки никогда
На муть не делают поправок.
огонь 2010-го
Не разгрести вовек дымов июля.
И август был на редкость не хорош,
Коль злой он, как в слепом полёте пуля,
И в каждое живое сердце вхож.
Сам воздух, знать, в живое явно ранен:
Упал на землю – и мертва трава.
Не каялся в грехах, как Ванька-Каин,
И не искал для раненых слова.
Мертва трава. По ней – огня потоки
Стремятся к Волге, –
Только б не дошли!..
…И обмирают от боязни строки –
Горят пилотки лодок на мели.
признание
Я буду ждать кого-нибудь ещё,
Чей взгляд признает родственную душу
И ей не скажет: «Правда, хорошо,
Когда тебя не вывернут наружу?»
Прочтёт меня, а может,
никогда
Не тронет тайну тёплыми руками.
И, старясь, сероокая вода
Лицо реки не сморщит сквозняками:
Даст ходу ей, не выстроит запруд, –
На отмели пасёт овечье стадо…
