* * *
Кипятишься и лезешь в бутыль,
Электрическим пахнешь разрядом.
На свече убывает фитиль.
Смотришь мимо фарфоровым взглядом.
Задыхаюсь в своём тупике.
Буратино точу из полена.
Набухает мозоль на руке.
Лишь в стихах я с тобой откровенна.
.
* * *
Как тетерев токует на току,
Твердим своё,
Других совсем не слыша,
Что колет под лопаткой и в боку, –
И тяжело, неровно, нервно дышим.
А градусник стоит всё на нуле:
Кусай подушки край,
Кусай свой локоть,
А чтоб прожить в приемлемом тепле,
Ломай не к месту выглянувший коготь.
Ведь знаем: ничего не изменить.
Не рухнут стены,
Хоть и хлопнем дверью;
Не разорвать натянутую нить –
Вернёмся подметать и пух, и перья.
А для чего?
Так давит духота
И острых всех углов столпотворенье.
Так в лайнере испуг и глухота
Сопровождают резкое сниженье.
* * *
…А на кухне продолжится бой.
С раздраженьем отброшена лира.
И не муж и жена мы с тобой:
Мы мишени словесного тира.
Ощетинились оба и враз.
Знаем, знаем: своё не упустим.
…Сквозь свинцовое облако фраз
Пробиваются лучики грусти.
Повернулся – и боль под ребром.
А на сердце – следы от укуса.
В доме стал постоянным содом,
В странном доме, где правила Муза…
* * *
…Опять с тобой не совпадаю.
Ты хочешь праздника, игры.
Я в облаках своих витаю,
Ты – в свежем блеске мишуры.
Так надоели дни без смысла,
Каких набрался целый год.
На жизнь смотрю с усмешкой кислой,
Всё будто зная наперёд.
Я в чудеса почти не верю,
Но снова рада декабрю,
Что тянет стужей из-под двери, –
А я её боготворю.
* * *
Летний отпуск, как день, пролетел.
Понедельник. Идём на работу.
День рабочий заел, завертел,
Вверх и вниз – по ступенькам… без счёту.
А ночами, как прежде, не спим.
А ночами глядим в мониторы:
Вот всплывает «окно»,
Как Гольфстрим…
…Нам с тобою уже не до ссоры.
Да, диковинной рыбой кишит
Океан, что зовут Интернетом.
Мир подводный –
Он тоже спешит,
А куда – неизвестно поэтам.
Вот вильнула реклама хвостом,
Предлагая другую работу.
Вот русалка качнула бедром,
Зазывая в глубокую воду.
Том отчётов, статей и таблиц –
Непролазней коралловых рифов.
Снова принтер трясёт: семь страниц
Зажевал,
Словно хищник, неистов.
Ранним утром вовсю зазвенит –
То трамвай по проржавленным рельсам.
Хоть подушка мягка́ и мани́т,
Ты – на службу безрадостным рейсом.
* * *
Хохочет осень за окном.
Швыряет листья,
Рвёт рекламу.
И от неё разит вином
Из яблок,
Брошенных средь гама
Грачей,
Что двинулись на юг:
