Ещё целебные лучи
Вольются в сумрачную душу
И родниковые ключи
Ещё прозрачней станут к стуже.
Осядет муть, что смыта с гор
Грозой,
Внезапно налетевшей,
Разбудит листья, будто сор,
В смятенье на воду осевший,
Чтоб плыть, куда течёт вода,
Прибиться к берегу под зиму.
…А первый снег – подобно гриму,
Пусть полежит на корке льда.
* * *
Как затянулась нынче осень…
Опять трава пустилась в рост.
Друг друга еле мы выносим.
И путь друг к другу стал не прост.
Размыты дождиком дороги.
Скользим на глинистой тропе,
И увязают в глине ноги,
И грязи пуд прилип к стопе.
Всё раздражает.
Дождик тёплый
Долбит по куполу зонта.
Стоят обугленные вётлы,
И дня всё меньше долгота.
И дождь, как будто важный дятел,
Долбит, исследует дупло.
Творец, должно быть, малость спятил,
Коль, будто в августе, тепло,
А все давно достали шубы…
Друг к другу снится санный путь:
В него позвать решатся губы,
А ветер в спину станет дуть.
* * *
Жизнь прошла так быстро и нелепо,
С верой: будет счастье впереди.
Слушалась советов добрых слепо.
Времени, казалось, пруд пруди,
Чтобы жизнь сложилась,
Как мечталось…
Выйду в августовский звездопад.
Тьма желаний всё-таки осталась –
Выбирать придётся наугад…
Лунный свет
Опять тревожит душу,
Словно чёрный кот из темноты.
Я пока ещё не очень трушу,
Чуя холод вечной мерзлоты.
Дыбом шерсть,
Вся выгнулась дугою.
Веер искр –
Бенгальским бьёт огнём.
Млечный путь
Течёт большой рекою
И мельчает суетливым днём.
* * *
Стук яблок по цинковой крыше,
Как выстрел, вгоняет в озноб.
Грызут перекрытья стен мыши.
Вдруг бабочка села на лоб. –
Пугаясь легчайшего взмаха
Хитиновых крыльев на лбу,
Как будто недоброго знака,
До крови прикусишь губу.
И думы придут, новосёлы,
Что время предзимья пришло.
И в сон в улье свалятся пчёлы.
А детство давненько прошло:
Не падаешь с крыши покатой,
Встревоженный лунным серпом.
Сорвут двери с петель утраты.
Уж выстужен за ночь весь дом.
* * *
Опять лечу на карусели,
Что, как юла, с одной ногой.
Дни отпускные пролетели,
Не став равнинною рекой.
Опять лечу.
Куда – не знаю.
На чём стоит юлы той ось?
В цейтнот, как в ощип, попадая,
Я просвечу ход дней насквозь:
Волчок всё крутится, но тише,
Ребром готов к стене припасть,
И с каждый кругом к ней всё ближе,
Чтоб прислониться – и упасть.
* * *
Пути к обратной жизни нет.
И никогда уже не будет.
