Любви запоздалой, осенняя грусть,
Мне грудь прожигает, туманится разум.
Но дело не в том, что всю ночь не уснуть,
А в том, что мечта умирает не сразу!
Так что же ищу в наслоении дней,
Чего же хочу в этой жизни пустынной?
Ведь было же всё?! Да, свобода — милей!..
Я выбрал тогда, ну а стала — рутиной.
Прошедшее — дымка, её не поймать!
И так же вернуть, эти дни, бесполезно!
Да только, вот как, это сердцу понять?
Оно до сих пор, ведь, любви этой верно!..
