Да, в этой жизни я — никто!
Как сорняковое зерно.
Кому ж я нужен? Сам не знаю!
Всё дальше, дальше убегаю
Я от людей. Что бы потом,
В изнеможении своём,
Упасть на землю и заплакать.
Но поздно будет «охать», «ахать»…
Но я бегу, бегу, бегу.
Зачем? Ответить не смогу!
Такой я есть — неисправимый!
Я — эгоист! Я — нелюдимый!..
Хоть и пытаюсь всем помочь,
Я чем могу, но гонят прочь!
Я им кричу: «Постой те, всё же!
Ведь я — поэт, для вас ведь, тоже!».
Но нет — не слышат… Страшно мне!
Один совсем, здесь, на земле…
Ну, что ж, привыкну с Лирой, вместе,
Писать мы будем всем, вам, песни.
