Вжихх! Мир вокруг закручивается, скатываясь в рулон, словно полотно. Метаморфоза! Падаю! То есть Мэт падает на ветку четырьмя когтистыми лапами. Тьфу ты! Какой тоненький сучок-то…
Хрясь! С противным скрипом ломается ветка. Щур-р-р! Испуганной стайкой вспархивают маги-зарянки.
Бамс! Наши с братом два сознания в одном, облаченные в волчью шкуру, с грохотом шлепаются вниз.
— Гоблинский компот! — удивленно восклицает Мэт. — Это я что, в волка перекинулся? Совсем задурили голову своими волколаками!
О-о-о! Чувствую предательский холодок в груди. Вот это влипли! Прямо передо мной… перед Мэтом — здоровенный самец-оборотень. И… Да понимаю я, что волколаки — кровавые монстры, сволочи, подлые убийцы! Но до чего все-таки хорош этот экземпляр именно в зверином облике… Если отбросить грязную, больную человеческую составляющую.
Красавец! Молодой, но уже вошедший в силу. Густой серебристый мех — шерстинка к шерстинке — блестит на солнышке, зубы — идеальный белоснежный ряд, глаза — теплый золотистый янтарь, а взгляд, спокойный и уверенный, — взгляд прирожденного лидера.
«Это что еще за щенок-переросток? — слышу недоуменные мысли оборотня. — Прямо с неба свалился».
Взрослый волк задумчиво нюхает воздух, с интересом рассматривая Мэта, словно редкостную диковинку.
— Слушай, малыш, — снисходительно произносит будущий вожак, — беги отсюда, пока цел, здесь взрослые игры.
«Мэт, Мэт, — в голове взволнованный шепот преподавателя, — соберись! Резкий прыжок в сторону — и быстро перекидывайся в птицу».
— Это кто тут малыш? — грозно скалит зубы братец, с хриплым рыком поднимая шерсть на загривке. — Ты что, мопс недоделанный? Я тебе сейчас устрою взрослые игры! Да в моем роду семь поколений боевых магов! И чтоб я шавку облезлую испугался!
«Ай! Ой! Мамочки! Что он творит!» — В мозгу целый хор испуганных голосов магов-учеников.
«Ну братец, ну оболтус! Совсем одурел! Это же надо — с взрослым оборотнем драться! Хотя… — произношу мысленно, чтоб Мэт не услышал. — Я и сама, если честно, не лучше. Но у меня выхода не было! Я детей спасала! А тут же — исключительно по глупости! Обиделся, что малышом назвали».
Подростковый максимализм. Ох, надеру я уши кое-кому! А за гадкие обзывалочки меня, красивой, еще и подзатыльник влеплю! Но… в глубине души я этого балбеса понимаю. В нашем роду и впрямь никто с поля боя не бегал. Или у меня тоже этот… максимализм не до конца выветрился?
— Ты не пахнешь взрослым, — удивленно произносит волколак. — Но если тебе так неймется… — Красавец-оборотень принимает боевую стойку. — Альфа-самец готов к поединку с равным!
