Выясняем, что поедет на митинг наш клиент на своей машине (какой-то старой БМВ), и с ним будет четверо.
Размышляем и с помощью Высокого чина, великого стратега, который так же любит составлять планы операций, как не любит в них участвовать, намечаем наши действия.
Как было дело? Расскажу. Все очень просто.
В двенадцать часов дня в трех километрах от ближайшего населенного пункта два мотоциклиста в форме дорожной полиции (я и О'Нил) на одной машине догоняют БМВ с металлистом и приказывают остановиться. Останавливается.
Мы вынимаем пистолеты, подходим к БМВ, велим всем пятерым пассажирам выйти, проверяем у них документы (для солидности).
- Кто владелец машины? - спрашиваю.
- Я, - отвечает металлист, - вот бумаги.
Я просматриваю и эдак иронически спрашиваю:
- И дорого заплатили? Эта липа и пяти монет не стоит.
- Как липа, как липа! - горячится. - Да у меня эта машина уже семь лет, да я...
- Да я, да вы... - усмехаюсь. - Взгляните-ка.
И показываю ему полицейский циркуляр на розыск автомобиля марки БМВ, регистрационный номер такой-то, мотора такой-то, шасси такой-то, цвет серый... (Циркуляром этим нас снабдил Высокий чин). Показываю заявление "подлинного владельца" о краже его машины.
- Ну, что, - говорю, - дальше будешь врать?
Он растерян, его спутники тоже.
- Не может быть, это моя машина,- вяло протестует, - тут какое-то недоразумение.
- Вот поедем в участок и там выясним. - Говорю и эдак добродушно добавляю: - Если все в порядке, отпустим, заедешь за своими друзьями, и счастливого пути. А если нет, сядешь за угон.
- Но я спешу на митинг, это мои...
- Не валяй дурака, - говорю уже грозно, - а то припаяют за сопротивление властям. Пока ты для нас вор, так что марш в машину, и поехали!
Его товарищи протестуют, требуют, чтобы их тоже взяли. Но я неумолим.
- Как же! - направляю на них пистолет. - Мало мне одного гангстера в машине, так я пятерых повезу! Вы мне там шею быстро свернете. Ждите здесь. А хотите, добирайтесь сами, тут недалеко, - и я называю первый попавшийся адрес дорожной полиции.
Они еще что-то кричат, но мы уезжаем. Металлист за рулем. Я - на заднем сиденье. Впереди на мотоцикле - О'Нил. Проехав километр, сворачиваем на проселок.
- Куда мы едем? - спрашивает металлист, он начинает беспокоиться (поздновато!).
- Здесь путь короче, - отвечаю.
Когда въезжаем в рощу, я приказываю ему остановиться и выйти из машины, он отказывается, сопротивляется, а парень здоровый. Подбегает О'Нил, стукает его по голове.
