«Я же не сплю, — пытается сказать Кирилл. — Я же не…»
Он пробует подняться, но вместо этого со стуком роняет голову на пол.
«Ну что ж ты так, — говорит Максим укоризненно. — Бедолажка».
В довольно откровенной позе он сидит на полу. Улыбка змеится на его губах. Он переводит взгляд на лежащую девушку.
«Извини, — шепчет он. — Твой друг все обломал. С-сука».
Но Ксюша не слышит. Кирилл не слышит тоже. Тоненький ручеек крови стекает с его губ. Глаза открыты. Зрачки не реагируют, даже когда яркий луч фонарика скользит по его лицу — скользит и уходит в сторону:
«Что тут происходит? — раздается голос. — Макс! Вы чего тут все, ох…ели?»
Максим дергается, как от пинка. Прикрывает глаза ладонью.
«Я говорю, что происходит?»
Сильная рука сгребает Максима за воротник его красной рубашки (с серебристыми иероглифами). Он взлетает на воздух. Рубашка трещит по швам.
«Э-э, блин… да ты вообще что-нибудь соображаешь?»
Фонарик гаснет. Тот, кто держит Макса, встряхивает его несколько раз и ставит прямо перед собой.
«Ты же полный псих, — слышит Макс. — Просто конченный. Застегни ремень».
Но Максим не спешит выполнять приказ. Что ни говори, пряжку довольно трудно застегнуть одной рукой. Второй он цепляется за говорившего. Сжимает его плечо побелевшими пальцами.
«Максим! С ума не сходи».
Макс не слушает. Он и вправду законченный псих, думаю я. То, что он сейчас делает, не укладывается ни в какие рамки.
«Ты не уйдешь?» — шепчет он.
«Куда я от тебя уйду. Не трогай… там рация».
«Ты же не станешь звонить отцу? А, Руслан? Ты же знаешь, что он с тобой сделает, если узнает про нас?»
«Макс, я тебе уже говорил: не сходи с ума».
«Я обещал тебе, что они уедут. Вот их и нет».
«Маньяк. Ты маньяк».
Диагноз довольно точен, думаю я. Я бы дорого дал, чтобы стереть из памяти весь этот день. И эту кошмарную ночь. И этих двоих — шизофреника в порванной красной рубашке и его друга-переростка в черной фашистской куртке с нашивками. И их мужественные объятия в лунном свете.
Это все бл…дское полнолуние, думаю я. Все маньяки в эту пору активизируются. Зло входит в наш мир и побеждает без боя.
Картинка в моем сознании тускнеет; я вглядываюсь в темноту и вижу безжизненное тело на шикарном диване. Господи, как жаль этого Сергея, думаю я почему-то. Неведомо откуда я знаю, что его мать беспокоится о нем, не спит и гадает, не позвонить ли ему на трубку? Не выдерживает и, близоруко щурясь, набирает номер. И вот телефон, выпавший из его руки, поет, вибрирует и ползает по полу — именно там, где его и обнаружат утром.
