— Скажи, пусть слушается маму!
— Слушайся маму…
— И чтобы не шлялся, где нельзя!
— Не шляйся, где нельзя…
Папе аж стыдно давать мне такие наставления. Но и он, и я хорошо понимаем, что всё это делается ради спокойствия мамы.
— Ты слышишь? — довольно спрашивает мама. —
— Слышу.
— Он у нас разумный парень, — папина ладонь ложится мне на голову, и у меня аж в горле перехватывает: так мне жалко его сейчас! Но я — мужчина, поэтому не плачу — держусь изо всех сил.
— Ну, пошли, — поднимается папа.
Я подхватываю его рюкзак, и мы выходим из дома. Всё небо в тучах, они обвисают, как одеяло — вот-вот прольются водой.
— Ливня не будет, — говорит мама, взглянув на венерианский опал в обручальном кольце.
— Всё равно влажно, — говорит папа, вытирая взмокший лоб.
Я тоже вытираю пот, хотя сейчас что, мы уже малость привыкли. А когда только прилетели — это было что-то! В первые дни на улицу носа не совали — сидели в комнатах с искусственным климатом. Потому что как выйдешь из дома, так на тебе всё и облипнет. А дышишь словно паром. И всё время хочется пить: сколько ни пьёшь, а во рту сухо. Венерианские субтропики, одним словом.
Сейчас мы уже акклиматизировались, хотя нам далеко ещё до Ван-Гена или его сына Жорки. Бежит за своим папашей, аж подпрыгивает. А ведь тоже несёт за ним рюкзак, ежё больший, чем у меня.
Ван-Ген здоровается, пожимает каждому руку.
— Как ваше здоровье?.. Как ваше здоровье?..
Даже у меня спрашивает. Он вежливый. И мне он очень нравится.
На Ван-Гене точно такой же костюм, как на папе: из биоткани. Крошечные лепестки на нём сейчас оттопырены: пропускают воздух к телу. А пойдёт дождь — лепестки разом опустятся, и ни одна капля не попадёт на тело. У меня у самого есть такой костюм, я уже летал в нём с тётей Павлиной к ближним горам. Это был наш пробный вылет, а скоро мы отправимся в настоящую экспедицию: искать держи-дерево.
Поздоровавшись, Ван-Ген спрашивает у меня:
— Ну что, Витя, не надумал ещё с нами лететь?
Я знаю, что Ван-Ген шутит, и даже не обижаюсь на него.
— Не надумал, — отвечаю. — Мы с вашим Жорой за держи-деревом пойдём. Правда, Жора?
Жора кивает головой — правда, мол. И при этом смеётся. Он часто смеётся, а лицо у него очень подвижное.
Мы с Жоркой дружим: уже успели даже подраться. Он меня укусил, а я ему пустил юшку из носа. Родителям про это не сказали ни слова — ни я, ни Жорка. Так что Жорка — товарищ на пять!
Жорка гораздо ниже меня, а рюкзак несёт, как пёрышко. И совершенно не потеет.
