В субботу вечером Дарья уже перестала бояться "вливания" от сестры или деда, и начала скорее обижаться на равнодушие родни и Мыша к её замечательной персоне. В то, что за два дня Дима или Светка ни разу не были в сети, она не верила, но это было именно так. Сумасшедшие учёные уже полторы недели монтировали "чёрномагические" фильтры профессора, и в пятницу невозможная установка… заработала как ни в чём не бывало. Все четыре варианта. Шеф устало улыбался - ошибочные структуры работали ничуть не хуже правильной, выдавая восемьдесят три процента эффективности от теории. Слово "теория", таким образом, обретало свой жуткий изначальный смысл - божественное видение… Суббота у Мыша со Светкой ушла на тысячекратные перепроверки выкладок профессора, многоэтажная сложная алгебра досуха отжимала исследователям мозги, но все попытки спасти жалкие остатки реальности от разрушения провалились. Чекан был прав. До интернета Дима добрался в воскресенье вечером, проспав почти весь первый, после чёрной субботы, выходной. Вяло мотнул френдленту… и облился потом, как из душа, вся сонная одурь разом смылась адреналиновой волной. Дёрнулся к телефону… и безвольно опустил руку. Впрочем, телефон зазвонил сам. Светка.
-Видел?
-Да, только что.
-Едем?
-А смысл? Полдесятого…
Исследователи говорили мутными полуфразами, будто уже почуяв пристальный взгляд в спину. Это была паранойя, но всё же…
-Винтовка - это праздник, всё летит в пизду. Я - спать. Завтра поедем, хотя особого смысла не вижу. Деду до утра не звони, спокойной, блядь, ночи! - Мыш нажал отбой и бросил сотовый на стул.
****
Плюхать среди ночи на Шипиловку Пете не хотелось, совсем. Но раз уж обещал, сдуру, сетевой общественности отснять, что произойдёт (или не произойдёт, что куда реальнее) в полночь на Международной, хошь-не-хошь, отрабатывай, тащись в этот стрёмный наркомаркет, где и подрезать могут потемну. Добравшись до места без десяти двенадцать, блоггер забрался в кусты, в начале наркоторгового "бродвея", и там выудил из кофра дорогую, хорошую видеокамеру, славную тем, что давала приличную картинку при "никаком" освещении. Убедившись, что его, в свою очередь, никто не "пасёт", Пётр начал свой репортаж.
-Без семи полночь… - тихо проговорил он на микрофон, давая панораму пустынной улицы, освещённую несколькими синюшными ртутными лампами, - пока ничего.
Рыжая Немезида, в этот самый момент, висела на двухсотметровой высоте над примерно геометрическим центром приговорённого притона, облачённая в свой ночной угольный наряд. Феечка видела и чуяла всё, в том числе и самодеятельного оператора, появлению которого была весьма рада. Разгрому подлежали одиннадцать домов, это были солидные, двух-трёх этажные строения из красного кирпича, торчащие на улице вперемешку с деревянными домиками. Старые избы, в основном, уже были брошены хозяевами, по причине столь "приятного" соседства.
