— И вы специально в них не смотрите?
— А вы мне предлагаете смотреть на своих постаревших одноклассниц?
— Я себя никак не позиционирую, — это уже Молли, она приходит из кухни и по-хозяйски садится на подлокотник возле Дождя. — Если мужчина мне не понравится, я не пойду. Хоть десять, двадцать, сорок тысяч положит — деньги ничего не решат. Не нужно всех под одну гребенку.
— Однако я не раз видела, как ты идешь, и за деньги, — напоминаю я.
— Я наблюдаю. Хочу знать, что человек обо мне думает. Я делаю то, что хочу в данный момент.
— А утратить что-нибудь не боишься?
— Настоящих изменений пока не произошло. Я не могу тебе объяснить, ты не в этой среде. Я ни о чем не жалею. Я так хочу! Хочу, и все.
— То есть ты считаешь, что всегда нужно получать то, что хочешь?
— А кто придумал нормы? Судьи кто? Кто знает, что хорошо, а что плохо?
— Для меня норма — усредненная величина, — говорит Дождь. — Берется двадцать человек, меряется температура. Тридцать шесть и шесть — это норма. Но кто сказал, что норма — именно она?
— Эти попытки отмести нормы обычно бывают у людей, которые их нарушают, — замечаю я.
— Дождь, мы тебя ждем. Пошли. Я хочу… — я не нравлюсь Молли, и так она протестует против моих посягательств на их клиентов и пребывания в салоне вообще.
— А я не хочу, — я упираю на слово «хочу». — И ты мне мешаешь.
— Что вы думаете о девушках? — спрашивает меня Дождь.
— Мне кажется, в их душах еще до прихода сюда образовалась какая-то червоточина.
— Найдите противовес.
— Я его ищу.
— Я искренне хотел бы вам в этом помочь, — он задумывается, трет пальцами лоб, молчит. Ничего на ум не приходит.
Вечером я засыпаю в отдельной комнате на кровати, на которой обычно девушки занимаются с клиентами сексом. На стене висит фотография владельца дома. Одинокий богатый мужчина строил его для себя. Потом ему предложили дом побольше, и он уехал, не взяв с собой ничего, даже сувениров. Из кухни доносятся взрывы хохота и музыка, которая отдается в моих ушах и животе — дын-дын-дын… Мне кажется, это стучит сердце дома.
Три часа дня. Все спят. Бесцельно брожу по салону. Четыре часа. Лола встала и говорит по телефону.
— Да, такая стройная, в леопардовом платьишке к вам выходила… Кто? Ника? Нет, она на занятиях.
— А я всех клиентов помнить должна! — возмущается Лола, обращаясь ко мне. — Это я, Вячеслав. В черной шубе к вам приходил… Звонков море, а у двоих месячные, у третьей подозрение на беременность, четвертая вчера перепила. Тут такой клиент, армянин, он в «Екатеринбург-Центральном» остановился. А послать к нему некого… — Лола смотрит на меня. — Ну, если только ваш журнал закроют, — примирительно добавляет она.
