Я возьми и вслух скажи:
– А ты кто?
– Я Иван, меня вчера схоронили.
Тут мне стало страшно. Думаю, совсем я свихнулся: сам с собой разговариваю, кто услышит – засмеет.
А голос все не унимается, болтает и болтает без умолку:
– Сейчас напарник твой придет, пойдете бабе одной яму рыть, а другой твой напарник за пивом побежал, позже явится.
От страха я зажмурился и сидел без движения, боясь пошевелиться. Да и как тут не испугаться?!
Через пару минут действительно пришел мой напарник и сказал:
– Друг мой за пивом сейчас сгоняет, а мы с тобой пойдем еще одну яму копать, вон там, у рощи. (Мы старались не произносить слова “могила” и всегда говорили “яма”.)
Я сразу же спросил:
– Не знаешь, для кого яму заказали?
– Для женщины, говорят, – ответил напарник.
В тот день голос я больше не слышал.
На следующее утро я проснулся оттого, что кто-то толкнул меня в спину и, как только я открыл глаза, сказал:
– Вставай, время семь часов, проспишь ведь.
Голос был тот же самый, что и на кладбище, и я спросил:
– Это ты, Иван?
Он ответил:
– Я, кто же еще?
Когда я завтракал, ясно слышал, как он сплюнул и сказал:
– Жрешь ты, парень, ну как свинья.
Перед самыми воротами кладбища я снова услышал голос:
– Ладно, копай, только не халтурь. Плохо, когда тесно.
И тут я спросил:
– Как, говоришь, твоя фамилия?
– Фролов, – ответил голос и замолчал.
Я кинулся в домик администрации, нашел там регистрационный журнал, в котором обнаружил, что три дня назад действительно похоронили некоего Ивана Фролова. Посмотрел, в каком квартале и под каким номером могила, и пошел ее искать. Нашел я ее быстро. Встал перед ней как дурак и начал рассматривать фотографию – и тут снова услышал голос покойного:
– В жизни я был лучше, а на фотографиях всегда не получался.
Не задумываясь уже о том, что делаю, я спросил покойника, отчего тот умер. “Да по пьяни дело было”, – получил я ответ. Я ему на это: смерть, мол, не из лучших. Покойник тут обиделся и сказал, что у меня и того хуже будет, уж лучше по глупости и по пьяни, чем самому добровольно в петлю полезть.
С тех пор я не мог найти себе места: и дома невозможно находиться, и на кладбище страшно приходить. Однажды я решился и пошел к врачу. В поликлинике меня выслушали и дали талон к психиатру. Тут я испугался: понял, что никто мне не поверит, еще чего доброго в психушку упекут. Так я к врачу и не пошел. Пытался рассказать знакомым о происходящем, но те от меня как от зачумленного шарахались. Кто-то решил, что это я так развлекаюсь, страшилки всякие рассказываю, кто-то посоветовал молчать, иначе меня быстро в больницу упекут.
