Я стону.
Неро каркает. Я чувствую его вес на своем животе.
Запах псины, тяжелое дыхание, горячие и близкое. Шершавый язык лижет мое лицо. Мои глаза распахиваютца. Голубоглазый волкодав стоит надо мной.
— Аааа! — я отползаю и вскакиваю на ноги. Неро кричит от волнения.
Собака пятитца, скуля. Он останавливаетца. Садитца в шести футах от меня. Его длинный розовый язык вывален из пасти, с которого капает слюна. Я хмурюсь. Это — он... чё…улыбаетца мне што ли? Почти сразу же я замечаю, што одно ухо у него опущено. Правое.
Голубые глаза. Одно ухо опущено. Прям как у Траккера. Как у волкодава Мерси, Тракера. Но... как такое может быть? Дом Мерси в Междуручье должно быть в неделях пути отсюдова.
— Траккер? — говорю я.
Он встает. Лает два раза. Делает несколько шагов в мою сторону. Неро каркает со своего насеста на соседней скале.
— Траккер! — говорю я. — О боже,Траккер, это ты! Што ты...
Воздух рассекает стрела. Я пригибаюсь. Траккер отпрыгивает. Стрела едва не угодила ему в левый бок. Я гляжу назад, штобы понять кто стрелял.
Это Лью. Стоит на самой вершине хребта. Он собираетца вновь выстрелить.
— Нет! — кричу я. — Подожди! Не стреляй!
Слишком поздно. Затем Лью спрыгивает вниз, кричит и размахивает руками. Стрела рикошетит от скалы.
И я кричу: — Лью, остановись! Все в порядке! Не стреляй!
Неро летает повсюду, крича и каркая.
А Траккер убегает. Я вижу его задранный к верху хвост, как он удирает в Пустыню.
— Черт, — ругаюсь я. — Ой!
Резкая боль в затылке. На голове приличная шишка, которая отдаетца болью, когда к ней прикасаешься.
И тут я замираю, как вкопанная. Не больше, чем в десяти футах от меня, два волкодава. Ну, то, што от них осталось. Тех, што напали на меня. Они лежат в лужах собственной крови. Оба с разорванными глотками. Их зубы осклаблены в последнем предсмертном рыке, их желтые глаза всё еще блестят яростью. Воздух гудит голодным жужжанием. Мухи. Их сотни. Тысячи. Они набрасываютца на открытые раны, на полувысохшие лужи липкой крови своими мерцающими тельцами.
Это всё Траккер. Траккер убил волкодавов. Он спас мою жизнь.
Траккер. Здесь. Я не понимаю.
— Саба! — Лью подбегает с арбалетом в руках. Он тяжело дышит. Облегчение, беспокойство и гнев, одновременно, появляетца на его лице. — Саба ты в порядке?
— Да, — отвечаю я. — Я в порядке, спасибо.
Но я всё еще в раздумьях. Траккер здесь. Один, посреди Пустыни. Так, што это значит...што Мерси где-то поблизости? Нет, этого не может быть, он в ужасном состоянии, такой тощий и потрепанный. Она бы никогда не позволила ему дойти до такого состояния. Так што в чем же дело? Как он сюда добрался? И где Мерси? Жесткая, мудрая Мерси. Што с ней случилось?
