Золотой самолет | страница 5

Лиственницы стройные

берегут его.

Здесь гуляли мысли,

царствовал азарт,

разгорались страсти

и гремел набат.

Годы пролетели,

юность пронеслась,

дружные капели

отзвенели всласть.

Уж покинут остров…

С дальних берегов

не потрогать детство,

нету пацанов.

Истёк источник,

капли нет давно.

Песок ползёт.

Оливы Солнце корчит.

Былых преданий

кончилось вино.

Вороний клик.

Народ в земле

не ропщет…

Чудится мне,

что речь обо мне…

Тянет повозку

конь по Земле:

Вздулися вены,

нет больше сил.

Повозка добра,

и возничий один.

Кто ты, возничий?

Лик свой открой.

Я бы задал

вопрос непростой.

Кто мы? Ответа

прямого не жду.

Ты не спеши,

я подожду…

Воля, терпенье,

мысль мудреца,

дай испытать

себя до конца.

Когда работал

с дядей в поле,

не знал я места

лучше боле,

чем за копёшками

уют.

Где речка Дорка

тонко-тонко

свои акценты

ставит громко,

прохладой омуты

поют…

Где тайны мира

познают.

Из детства тропки

нас ведут,

и будоражат вдохновенье

порой неясные виденья.

Мечты как сказки

только тут.

Ждём олимпийской медали,

как утра свободного раб.

Какие на свете печали

печальней проигранных драк?

Совесть, благородство,

достоинство —

на одного

из ста.

Кругом тебя

не убожество,

убожество —

против тебя.

За тебя

все сомнения,

думай головой.

Чувствуй природы

гений —

и будешь счастлив

босой.

Я каждое утро

бегал к тебе,

ноги порхали

в траве-мураве.

Час разминулся

с хрустальной мечтой.

Сны не вернутся,

у двери не стой.

Не было печали,

а тупая боль,

в двери постучали:

«Эй, дурак, открой!»

Вымазали грязью,

сами в неглиже,

но разверзлись хляби:

где они уже?

Корчишься, друг,

в море услуг.

Это тебе

за всех нищих.

Как ласково в оконце

заходит естество —

счастливое знакомство

и на душе светло.

Идёшь погожим утром,

болтаешь с ветерком,

навстречу с голым пузом —

величество паром.

Скрыпит седой,

без смазки

не первый год хандря.

Вид требует покраски,

как нищий сухаря.

«Соловей росу клюёт»:

ночь проходит —

день встаёт.

Просыпается заря,

восхищают глаз поля.

Ультрасиний

зимородок

на охоте быстр

и ловок.

Он ныряет

в гладь реки,

выдают лишь

пузырьки.

Но разверзнется

вода —

он с добычей.

Вот те на!

Сам чуть больше

той рыбёшки,

что торчит

в его лукошке.

Сядет, гордо

клюв взметнёт —

русский витязь.

Патриот!

Благодарность людская

вдруг всплывёт, где не ждёшь.

Парадигма такая:

ни за грош пропадёшь.

Я не сужу – зачем?

Их годы минули.

Сегодня есть жратва,

а гласность кинули.

Салонно-бутафорная поэзия —

пустыня чувств, и царствует

амнезия.

Безропотный,

безработный,

без рапорта —