— Палыч, мы спустим их к подножию, и что-нибудь придумаем, — рация замолкает.
— Я отнесу акьи, — говорит Тёма.
— Нереально. Не вытянешь.
— Должен. Волокушу сделаю. Вытяну.
«Дядя Сережа, как его убедить?»
«Нереально, Толя прав. Сдохнем по дороге».
«Ему нельзя. Я смогу. Не бывает уважительных причин…»
Как не хочется умирать во второй раз. Но Тёма прав: не бывает уважительных причин не прийти на помощь. Никаких. И собственная смерть тоже не оправдание.
— Ты и дорогу не знаешь, — машет рукой Толик. — Именно туда и не ходил… Мне идти. Или вдвоем…
— Я знаю, — это уже не Тёма, это говорю я, — Толик, Тёмка сможет. Я сам его готовил.
— Кто «я»? — шепчет начспас. — С ума сходишь, парень?
— Тот, кого ты пятьдесят лет назад называл Заместителем Господа Бога. Я вернулся, Толик. Не бывает уважительных причин. Совсем не бывает…
Через шесть часов
«Тёмка, следи за дыхалкой».
«Хорошо…»
Тяжко… Хорошо идем, но усталость копится, вымывая силы. Подмена — чисто психологическое мероприятие, тело у нас одно, и пройденный путь ощущаем мы оба, никуда не деться. Уже не помогает витаминный раствор. Не спасают таблетки. Слишком тяжело держать темп, когда груз в волокуше превышает свой собственный. Но надо. Иначе не успеем…
Сбивается дыхалка. Восстанавливаем, тяжело навалившись на ледоруб.
«Можно считать шаги, помогает».
«Попробую».
Начинает считать. Хватает на триста. Подышать. Еще триста… Двести… Еще двести… Сто пятьдесят… Сто тридцать…
Восемьдесят…
— Не… могу… больше… — хрипло вырывается из горла.
«Сменить?»
— Я… сам… Сколько… осталось?..
«Полчаса хорошего хода».
— Что… время?..
«Около часа».
— Успеем… Должны…
«Съешь таблетку. И попей».
— Угу…
Сто семьдесят… Сто тридцать… Девяносто… Сто… Пошло чуть положе, но это ненадолго… Сто двадцать… Восемьдесят… Опять круче… Шестьдесят… Сорок…
«Привал. Поешь, энергия нужна. И еще таблетку зажуй».
Плюхаемся на акью.
«Давай сменю. Отдохнешь немного».
— Не… надо… Смогу…
«Рядом совсем».
— Знаю…
Тёмка заглатывает рацион и встает. С трудом, покряхтывая, как будто ему не шестнадцать, а семьдесят. Затекшие за время привала мышцы отзываются привычной ноющей болью. Мне привычной, не Тёмке. Болит каждая, даже самая маленькая, мышца. Застегивает пояс волокуши… Опять бесконечный счет… Триста… Еще триста… Сто девяносто… Сто двадцать… Сто десять… Восемьдесят…
Пятьдесят… тридцать два… и привалиться к боку антиграва. Пусть усыпленного, но такого родного…
— Я пришел… Я пришел, ребята… Я пришел!!!
А со стены падает конец веревки. Последней веревки, которую осталось пройти основной группе…
