И он задумчиво затянулся трубкой.
- Писака, значит?
Я промолчал. Как-то странно, уважительно произнёс он грубое слово "писака".
- Ну, да, - продолжал он и завершил:
- Вот ты-то мне и нужен. Я - Тинч Даурадес! - протянул он мне руку, на запястье которой был наколот дельфин, обвившийся вокруг якоря. - Художник, иллюстратор, олеограф, ну... скульптурой занимаюсь иногда. Рисую неплохо, но Хэбруд... редактор... задал мне задачку, написать воспоминания. Может, договоримся? Я расскажу, а ты распишешь, как и что... Искал я вдохновения и загадал желание... Но, признаться, никак не думал, что вдохновение может приходить просто так, на двух ногах.
Интересно, откуда он знает о Таргреке? Ведь я же выдумал его, Таргрека-Отшельника!
- Вы...
Он как-то очень неожиданно легко переходил от простецкого "ты" на вполне уважительное "вы". Впрочем, для тагркоссцев это вполне обычный способ вести разговор...
Господи, какие ещё "тагркоссцы"? Ведь выдумал я и их, тагркоссцев!
- Вы, наверное, маг?
- Я пишу о волшебстве и магии.
- Значит, вы учёный человек в этой области?
- Да нет. Правда, я многое читал по этому предмету.
- То есть, вы исследовали этот предмет.
- Да нет же! Большая часть того, о чём я пишу - выдумано мною самим.
- Хм... То есть, вы открыли многое из того, о чём до вас не писал никто? И вы говорите, что вы - не настоящий маг? Вам кажется, что вы придумываете миры, хотя Таргрек говаривал, помнится: мы не выдумываем, мы вспоминаем...
Логика его рассуждений одновременно льстила мне и смущала меня.
- Скажите, - продолжал он задумчиво, - будь у вас в руках такая фляга... какое желание вы загадали бы первым?
И он протянул мне флягу.
- Выпейте глоток, - прибавил он своим молодецким хрипловатым басом. - Тем более что сумерки, прохладно, а вы одеты слишком уж легко.
З А Г А Д А Й Ж Е Л А Н И Е ! - бросилась мне в глаза надпись.
Господи! И буквы были ТЕ САМЫЕ!!!
- Ну и? Что изволит загадать господин писатель... романов... романов "фэнтези"?
Я решил более не удивляться его телепатическим способностям. И, в конце концов, тот свет... так тот свет. Если я помер и если, слава Богу, мне всё равно, то более - какая разница, что булькает во фляге, а если что-то не слабее сорока - великолепно, мой спортивный костюм продувает вечерним ветром...
Боже, какой-такой вечерний? На улице - утро! Хотя... на какой-такой улице?.. Вокруг лес... И... чего загадывать-то? Вернуться обратно? А надо ли?
