Врач отправляется в другой дом. В этом доме тихо. Возле спальни сидит седая женщина, а за
стеной лежит ее высохший от болезни муж. У него жар. Сделать уже ничего нельзя. Врач точно так же
беспомощен, как и этот человек присмерти. Человек пытается сделать последний вдох, его костлявая
обнаженная грудь высоко поднимается, рот раскрывается так широко, что губы белеют. Он умер.
И те самые руки, что помогли открыться глазкам младенца, закрывают глаза мертвеца. И все это
всего за шесть часов, в одну из пятниц.
Врач сражается с вопросами. Он не хочет тратить на них время. Но эти вопросы настойчиво
требуют, чтобы их услышали:
"Почему исцеление больного только откладывает смерть?"
"Почему после временной передышки наступает ухудшение?"
"Неужели мы рождаемся только для того, чтобы умереть? Кому, принадлежит костлявая рука
смерти, ищущая новую жертву?"
"Кто с таким постоянством отделяет душу от тела? От чего зависит его выбор?"
Врач пожимает плечами и накрывает белой простыней посеревшее лицо.
Шесть часов. Пятница.
Для стороннего наблюдателя эти шесть часов заполнены мирской суетой. У пастуха — его овцы, у
домохозяйки — свои заботы, у врача — его пациенты. И лишь горстка очевидцев, преисполненных
благоговейного трепета, осознает, что они являются свидетелями самого удивительного чуда, непостижимого разуму.
Бог на кресте. Творец вселенной вознесен. На Его щеках запекшаяся кровь вперемешку со
слюной. Его губы потрескались и распухли. Тернии вспороли кожу на Его голове. Его легкие кричат от
боли. Его ноги свело судорогой. Его нервы натянуты до предела, словно играющие болезненную
мелодию струны, которые вот-вот лопнут. А смерти все нет. И никто не может спасти Его, потому что
пожертвовать Собой решил Он Сам.
Нет, это не обычные шесть часов... это не обычная пятница.
Гораздо страшнее, чем смерть его тела — это разорванное на клочки сердце.
Его земляки настойчиво требовали его смерти.
Его ученик заклеймил его предательским поцелуем.
Его друг спрятался в кусты. А сейчас даже Его собственный Отец отвернулся от Него, оставив
одного.
Зритель не в силах помочь, он может лишь спросить: "Иисус, неужели Ты не собираешься спасти
Себя? Что держит Тебя там? Что удерживает Тебя на кресте? Гвозди не могут удержать Бога на
дереве. Что же заставляет Тебя оставаться на нем?"
Пастух смотрит на потемневшее небо. Всего секунду назад он видел солнце, а сейчас оно
скрылось.
Холодный воздух. Черное небо. Но ни грома, ни молнии, ни туч.
