Не волнуйся, мне больше не больно,
Лишь за окнами плачет дождь.
А я плакать не буду больше —
Только дождь бы скорей прошел…
Мое сердце щемило от нежности. Я отпаивал ее крепким черным кофе, а кактус — водой из-под крана.
А однажды она задумчиво посмотрела в зеркало и пропела «водилку» из детской игры: «Какая я красивая! Кому же я достанусь?» Я сделал ей предложение.
В свадебном платье она танцевала рок-н-ролл босиком.
Собираясь в турпоход, вместо кроссовок она по ошибке сунула в рюкзак туфли на шпильках. Расстраивалась она не более трех минут. Зато потом, обутая в эти самые туфли и завернутая в простыню на манер индийского сари, на поляне, залитой лунным светом, под истошный писк комаров и хрип старенького кассетника, она терпеливо обучала меня хитроумным па аргентинского танго.
Когда на свет появился наш первенец, вместо няни она завела щенка алабая. И нянчила сразу двоих.
Как-то она увлеклась йогой. Она упоенно рассказывала о разных асанах. И показывала мне шавасану — неподвижную лежачую «позу мертвеца», способствующую, по ее словам, полной релаксации и погружению в нирвану. А также буквально бредила чакрами и пранаямой. А когда я как-то раз явился домой под утро и «на рогах», никто не ударил меня сковородкой и не ушел к маме. Зато на следующий день все стены в нашей квартире были увешаны красочными плакатами: «Внимание, открывается школа принципиально нового направления йоги. Йога алкогольная. Гарантированно откроет все ваши низменные чакры. Практика ежедневная. Расписание: с вечера — уход в глухую шавасану. С утра — полная пранаяма. Побочные эффекты: в сексе вашей любимой позой тоже очень скоро станет шавасана». Я хохотал, но злоупотреблять мне как-то расхотелось.
Моя жена никогда не пытается казаться лучше, чем она есть.
Она вообще пытается быть, а не казаться.
Я ни разу в жизни ей не изменил — просто потому что никогда не успеваю это сделать! Она не ждет, пока ей изменят, — она меняется сама. И становится другой раньше, чем я начинаю думать о других женщинах. Изменять моей любимой просто нет смысла: в ней уживается так много разных женщин, что, боюсь, я не успею познакомиться с ними со всеми до самой глубокой старости.
Да, моя жена правда не очень хорошая девочка. И вообще давно уже не девочка. У нее полно недостатков. У нее, как и у всех живых женщин, бывают капризы, заскоки и ПМС. Но я очень многое готов ей простить — как и она мне. Ведь она, как и прежде, похожа на искрометный фейерверк. А я — на фанатичного огнепоклонника. Как древние папуасы завороженно любовались на костер, дивясь, что пламя никогда не бывает одинаковым, так и я никогда не знаю, какой моя жена проснется завтра. И всегда жду этого с некоторым волнением.
