От морали меня спас Марк. Он выскочил из вагона румянее, чем пачка «Голуаз», которую я только что засунул в карман.
Поезд лязгнул и тронулся с места.
— И что она сказала? — спросил я, провожая взглядом поезд с чужой мамой. Милой, в общем-то, женщиной. Доверчивой только.
Марк побагровел.
— Сказала, что понимает. Что я осторожным должен быть, сказала… И! — Марк умолк.
— Что «и»? — спросил я, всерьез опасаясь, что он лопнет от свекольного сока, которым налилось его лицо.
— И что внуков у нее не будет сказала, — нехотя ответил Марк.
— Как это? — осклабился я. — А Махатма?
— Почему ты все время врешь? — сердито произнес Кирыч.
— …Я не вру, я сочиняю. Что лучше, «милый» или «уважаемый»?
— Глубокоуважаемый, — предложил Марк.
— Слишком формально, — покачал головой я, напряженно вглядываясь в монитор. — Мы же любовное письмо пишем, а не повестку в суд.
— Тогда, — Марк на секунду задумался и внес еще одно предложение. — Любимый!
— Преждевременно, — отверг я и его. — Так мы его только напугаем.
— Ну, дорогуша, я не знаю, — развел руками Марк.
— Умница! — восхитился я. — Напишем, «дорогой». Просто и со вкусом.
Я заколотил по клавишам.
«Дорогой Кирилл! Вы будете удивлены, прочитав это письмо. Но оно, поверьте, вас ни к чему не обязывает…»
* * *
С того времени, как Кирыч поменял работу ради хорошей зарплаты и звонкой должности, мы с Марком перестали его узнавать. Вроде бы те же глаза, нос и уши, и даже любовь к синим рубашкам никуда не делись, а Кирыч уже не тот.
— Как дела?
— Нормально.
— Что нового?
— Ничего.
Вот и весь разговор. Кирыч никогда не был болтуном, но тогда я чувствовал хотя бы его молчаливое участие. Сейчас казалось, что говорит не человек, а машина.
— Это неважно, — отвечал он на все расспросы о новой работе и спешил уединиться. В спальню — с книжкой, на улицу — с Вирусом. Куда угодно, лишь бы не с нами.
— Терминатор, какой-то, — сказал однажды Марк.
— А мне с таким спать! — в сердцах выпалил я.
— Неужели? — Марк оживился, воображая лязгающий металлом секс.
— Окстись! — разочаровал его я. — Теперь мы просто соседи по койке.
Эх, знать бы, что именуя наши отношения «соседскими», я когда-нибудь и впрямь обнаружу рядом постороннего субъекта, который даже во сне ухитряется сохранять безразличный вид. Эмоциональные инвестиции посторонних ему были не нужны. А я был именно посторонним. «Соседом по койке», как уже было сказано.
Очень неуютно.
— А вдруг он отмывает бандитские деньги? — предположил Марк и от страха зажмурился.
