Я вздыхаю, глядя на телефон.
«Хватит уже ругать себя. Нет смысла. Он не придет. Если бы его приход хоть чуточку зависел от степени моего самобичевания, я бы сейчас изругала себя до смерти! Я бы сплела для себя плеть! И вообще надо что-то менять в своей жизни. Вот хотя бы стиль. Никогда, ни при каких обстоятельствах — не ругать себя, не внушать себе ежедневно того, что ты глупая и не приспособленная к современной жизни женщина».
В эту минуту резко звонит городской телефон.
Я подскакиваю, как ужаленная. Хватаю трубку.
Но тут же угасаю. Это звонят из слесарных мастерских — выполнили наш заказ, сделали «станки» для нового спектакля.
Едва не плачущим голосом говорю:
— Обождите минуточку. Я переведу телефон на кабинет начальника.
К концу дня я немного успокаиваюсь, почти смиряюсь с мыслями, что он не придет. Не придет никогда. И никто в этом не виноват, кроме меня самой. Впрочем, я приблизительно знаю, где он живет. Но это ничего не меняет. После того, как я его прогнала, — пусть и не совсем справедливо, — я ни за что не сделаю первый шаг.
В открытое окно чуть-чуть веет ветерок. Он приносит ко мне нежный аромат тюльпанов. Я смотрю на цветы, стоящие на краешке стола. И сердце мое плачет…
Тут я вздрагиваю от того, что дверь в приемную открывается. Нет, это не Петер! Это… вечный Кандидат.
«Что-то давно его не было!..»
Кандидат тихо прикрывает за собой дверь, настороженно озирается, как-то по-особому щурит глаза. Мне думается сейчас, что именно так щурят глаза пограничники, ревниво оглядывающие рубежи своей страны, — не внедрился ли на охраняемую территорию вражеский лазутчик?
«Не иначе девушки с сигаретками настучали ему про вчерашнее посещение Петера!»
Кандидат останавливает взгляд на цветах:
— Ты одна?
— Увы!
— Можно войти? — это он топчется возле моего стола.
— Входи, — отвечаю как ни в чем не бывало.
Он пялится на цветы ненавидящим взглядом, он прямо-таки прожигает дыры на них:
— Вот… зашел за тобой, Люба. Съездим, пожалуй, куда-нибудь, повеселимся…
Мои губы кривятся в ехидной улыбке:
— Ты имеешь в виду — поужинаем в ресторане?
— Да. А что? — глаза его становятся обтекаемо-круглыми, это у него такая защитная реакция. — Чем не веселье? Покушаем вкусненько, закажем музычку.
— Музычку? Вот новость… Никогда не любила ресторанную музыку!
— Да? Напрасно! Вот это, например…
Тут Кандидат вытаскивает из кармана пиджака мятый носовой платок и, помахивая им над головой, начинает притопывать и медленно кружиться вокруг своей оси. При этом он неплохим тенором и довольно громко поет:
