Это верно старости начало,
Оттого все чаще и нежней
Вспоминаю жизнь, что колдовала
Над беспечной юностью моей.
Но ее бесценные подарки
Мне тогда казались пустяком,
А теперь огнем пылают ярким
На страницах книги о былом.
Снег почти до самого апреля,
Молодой колдуньею — весна,
Дальних гор рисунок акварельный
И блаженством райским — тишина.
Но тогда она давила камнем,
Угнетала смертною тоской,
И кричала юность: «Не нужна мне
Тишина, дарящая покой».
Разве может юность согласиться
Задержать стремительные сны?
И однажды вырвалась я птицей
Из томящей душу тишины.
А она мне рифмы подбирала,
И дарила песен водопад…
Это верно старости начало,
Что вернуть все хочется назад.
Что теперь я вспоминаю с грустью
И ни в чем утехи не найду,
Дорогое это захолустье,
Тихий сад в сиреневом бреду,
Этот воздух первобытно-чистый,
Над горами лиловатый дым,
Девочку с косичкою пушистой,
Ту, что звали именем моим.
