В это время они подошли к вратам, ведущим на Праздник, в которые медленно просачивались разодетые эльфы. Гости прибывали по отдельному гостевому коридору, поэтому в этой толпе их видно не было.
- Слушай, Оглохспаниэль, а разве ты не должен был встречать гостей вместе с отцом? - спросил вдруг Мырыдхай. - У гоблинов так принято.
- У нас тоже так, но сегодня такой день был, что всё не так, как всегда, - ответил эльф. - Я же раненного друга сопровождаю, что само по себе является уважительной причиной. Кроме того, на моей шее висит персональный почётный, как оказалось, гость, выжравший с Его Проницательностью половину запасов эля. Это - тоже вполне уважительная причина. Ну и, наконец, я под арестом. Если что, объясню, что малость задержался, так как пришлось перепиливать тюремную решётку и сбивать кувалдой кандалы.
Так, пошучивая друг над другом и раскланиваясь со стоящими рядом эльфами, они потихоньку приближались к Вратам, ведущим в праздничный рай. Ну, и мы потопчемся немного, ожидая своей очереди. Только, ради Древних Огров, не снимайте, пожалуйста, шапки-невидимки и не вздумайте спрашивать "кто последний"!
В жизни случается всякое, поэтому не удивляйтесь, если ваши ожидания не оправдываются, а надежды не сбываются.
Вот, например, живёт один человек. Работает он, скажем, инженером на заводе или бренд-менеджером в крупном автосалоне, или прорабом на стройке, или, быть может, на государственной службе взятки получает. Это не важно, кем он работает. Важно другое... Важно то, что он чувствует, что занимается не своим делом. Каждое утро он смотрит в зеркало и говорит своему отражению, что, мол, приходится заниматься не своим делом. Он-то в душе художник и хотел бы писать картины маслом, а не лить масло под ноги своим конкурентам, да обходить те масляные лужи, которыми эти самые конкуренты украсили его собственную карьерную лестницу.
Понятно, что зеркальное отражение ничего ему не отвечает, а только корчит рожи и наглядно демонстрирует, что жизнь идет вперед форсированным маршем, и что привал уже не за горами. И человек этот (не важно, как его зовут, он просил его не называть) думает, что до привала ещё есть время, и он обязательно что-нибудь напишет маслом на холсте.
Проходят годы, и вот уже его внуки пишут и рисуют краской на заборе всякие вещи, а он на свою пенсию покупает им краски и билеты на рок-концерты. Он умирает, так ничего и не создав... А ведь мог бы набросать на холстах пару-тройку чёртовых гениальных полотен и жить вечно! (Конечно, если бы у него вдруг оказался талант). Обидно...
