Сквозь березняк поля сияют
лимонной свежестью от лета,
в небесной хмари синью тают, –
душа уже не ждёт рассвета,
а отдыхает в облаках,
как невесомость на руках.
В низины опустилась тьма, –
душа опять природой дышит,
хотя её никто не слышит, –
она одна и без ума.
Рациональное играет
как в математике число, –
но коль его не приласкают,
то смысла в нём не проросло.
