– Всё так просто, Джонатан. Неужели это и впрямь так, и между «плохо» и «хорошо» – не более, чем миг, в который мы волей собственного выбора перещёлкиваем какой-то переключатель в нашем сознании?
– Именно так! – отвечал Джонатан.
– Но порой так трудно этот переключатель нащупать, согласись… – рациональное Ника всё никак не успокаивалось.
– Главное помнить, что он есть, и что им всегда можно воспользоваться, Никки. – сказала Чайка. – Закрой глаза…
Глава 3. Калейдоскоп бытия. Тьма
Антон открыл глаза. Было утро. Едва он осознал, что находится в кровати, в своей квартире в Москве и что он только что проснулся, едва отступил сон и сознание «прояснилось», как тотчас же его восприятие начало наполняться разными мыслями, от обилия которых он уже успел пожалеть, что проснулся несколько секунд назад. Его взгляд упал на окно, которое находилось справа от кровати. За окном виднелись лысые тополя на фоне серого неба, по карнизу барабанил дождь. Очередное утро начиналось с обороны. И, как всегда, враг превосходил парня численностью и качеством вооружения. Один мыслеобраз проскальзывал за другим, они сменялись с невероятной скоростью, несметным числом затевая жуткий хоровод, от которого даже на физическом уровне ощущался полнейший дискомфорт. Желудок ныл, сердце бешено колотилось в груди, всё тело ощущало ломоту и слабость. Единственное, что хотелось Антону в такие утра, которые вот уже долгое время тянулись нескончаемой чередой, так это снова провалиться в глубокий сон, забыться, лишь бы не начинать новый день, который, как ему казалось, не принесёт ничего хорошего, но будет уже привычной пыткой. Но надо было вставать, ведь необходимо было сказать «Привет!» многокилометровым московским пробкам и устремиться на работу, в офис; в святыню современного жителя мегаполиса.
Пока Антон ехал на работу, – и день ото дня, месяц от месяца картина эта не менялась, он прокручивал по две тысячи мыслей в час, а потом снова и снова, зачастую прогоняя одни и те же по второму, а то и третьему кругу. К своим 27-ми годам Антон, словно губка, впитывал, впитывал и впитывал терабайты установок, приходящие к нему, как и к остальным, из социума, книг, фильмов, от друзей и недругов, и бог весть ещё откуда. Выстраивая многоуровневые комбинации из бесчисленного множества идей, цитат, подходов к жизни, парень отсчитывал дни, прежде чем, как он полагал, какая-нибудь добрая душа не вызовет-таки 03, и та любезно не доставит его в лечебные покои по адресу «Канатчикова дача». И не то, чтобы его личное ощущение действительности было бы сколь-нибудь объективно важно, нет… Конечно же нет. Важно было лишь то, как он себя ощущал, и важно это было исключительно для него самого. И единственным правдивым ответом на вопрос «Как ты?» (если бы кто-нибудь задал бы ему такой) было бы: «Ужасно…». А ведь ему так хотелось, что бы ответом было: «Замечательно!».
