Но сегодня Степин сосед был мрачен и задумчив. Он вошёл в столовую, рассеяно поздоровался со Степой, с грохотом поставил в углу кухни какой-то мешок, после чего сел на лавку и забарабанил пальцами по исцарапанной ножами поверхности стола.
— Как дела, Стёпк? — спросил он, немного помолчав. Он с самого начал их знакомства необычно называл его, будто бы спотыкаясь на последней букве и специально не договаривая «А». Звучало это довольно забавно, и Степе нравилось такое обращение.
— Нормально — пожал плечами Стёпа. — Ты как?
— А я что-то заебался — просто сказал Колька и посмотрел на него уставшими красными глазами. — Уехать я хочу отсюда.
— Куда уехать? — недоверчиво посмотрел на него Степа, немного опешив.
Колька неопределённо махнул рукой куда-то в сторону.
— За город. Устал я тут. Постоянно в тесноте, на тебя все давят, прохода не дают. На каждый твой шаг — сотня препон. Сил моих нет — и он угрюмо сжал огромные кулаки
— А там что, лучше? — с сомнением спросил Степа. — Там, куда ты собрался?
— Там? — задумался Колька. — Понимаешь, там только гиги живут. Я уж не знаю, насколько это правда, но к востоку есть места, целые посёлки, где живут такие, как мы. Сами добывают себе пропитание, одежду, что-то производят даже… Но главное, там места много, не приходится унижаться постоянно и спину гнуть, как тут.
— А что случилось-то? — спросил Степа, как-то совсем не ожидавший услышать от своего всегда такого жизнерадостного приятеля такие слова.
Тот махнул рукой.
— Да… долгая история. Не хочу рассказывать. На вот лучше, посмотри — и он положил перед Стёпой на стол сложенный вдвое лист бумаги. — Прочитай.
Степа развернул листок и просмотрел его глазами. Это была ксерокопия статьи в каком-то журнале. В ней рассказывалось про особую деревню, полностью построенную людьми с синдромом нарушения роста. Текст повествовал о быте и жизни в этом посёлке, прилагались даже какие-то фотографии, но качество ксерокопии не позволяло рассмотреть их подробно. Да и вообще Степе этот листок показался не очень убедительным — мало ли что могут в газете написать?
— Ну, как тебе? — поинтересовался Колька.
Степа пожал плечами.
— Не знаю — неуверенно сказал он. — Вроде привлекательно выглядит, но я бы, наверное, побоялся так вот всё бросить и поехать туда. Далеко это, кстати?
— Довольно далеко — сказал Колька задумчиво. Он встал и начал прохаживаться по кухне взад — вперёд. — Добираться туда несколько дней придётся, около недели может быть. На самолёте-то я не полечу — он криво, безрадостно усмехнулся.
