Там иногда печатались стихи местных поэтов. В том числе Бориса Печенкина. Одну строфу из его стихотворения я запомнил на всю жизнь:
«У бригадирши каждый паз
Проконопачен туго.(?!)
И мастер ставил ей не раз
В пример ее подругам(!!)»
Увидев эти стихи, мы – тогда уже студенты Литературного института, находящиеся на каникулах, – захохотали и кинулись звонить редактору…
– Простите, Вы читаете то, что появляется на страницах Вашей газеты?..
– Обязательно читаю. И что?..
– Первую строфу стихотворения Печенкина тоже читали?
– Конечно!..
– Ну и как Вам она?..
Редактор помолчал, пошелестел газетой, а потом сказал:
– Каждый судит в меру своей испорченности!..
…Однако, это – Карелия. Провинция, так сказать.
Но и Москва от провинции отставать не хотела. В издательстве «Молодая гвардия» вышел сборник поэм Анатолия Фокина. Поэмы были на сельскохозяйственную тематику.
И опять-таки в одной из поэм была строфа, достойная запоминания. Но для этого надо коротко рассказать то, что случилось в поэме до этой строфы: в поле сломался трактор, тракторист – девушка, она вызвала из МТС механика. Он подходит, а дальше:
«И мастер, радостно вздохнув,
Со лба свой чуб откинул,
И, полушубок распахнув,
Приспособленье вынул…» (?!!)
Больше всего меня потрясло и даже обрадовало несколько зловещее слово приспособленье». Лично я такого синонима не встречал даже в самых лихих частушках!..
*
У нас нет настоящего уважения к предкам. А в том уважении, которое якобы существует, больше демагогии, чем правды.
Каждое поколение почему-то рвется построить «новый мир» на обломках старого. Даже если не «на обломках», то «мешают», «не так думают и делают» лишь предыдущие поколения «старших».
Прадеды и прапрадеды абсолютно не мешают…
«Закон зрительного зала». Здесь ведь тоже «мешает» лишь впереди сидящий. Он один. А тех, кто сидит перед ним, вроде бы даже не существует…
*
…как ветви дерева, которое начинает сохнуть с вершины. Сначала ты не видишь и не чувствуешь умирающих. Но потом видишь, что многие ветки рядом с тобой высохли. А ты держишься. До поры.
А может, это, как отлив. Уходит море, обнажая камни.
*
Восемь пишем, два – в уме
не умею, не умею, не уме…
*
Наш век – не век:
лет шестьдесят, не больше…
*
Все мы люди смертельно больные
потому, что однажды умрем.
*
У настоящих поэтов есть только год рождения. Года смерти у настоящих поэтов нет.
